Опубликовано в журнале Зарубежные записки, номер 19, 2009
Иронические стихи
Утро. Кухня. Мусор. Кафель.
Сумрак. Кофе с парой вафель.
Сумрак серый. Кафель грязный.
Мир такой разнообразный!
* * *
А телу это ни к чему.
В покое телу находиться
сподручней, судя по всему.
Решить, что праздность не беда, и,
держа культю карандаша,
лежать, спокойно наблюдая
за тем, как трудится душа.
Аз-Буки-Веди
Зверел Кирилл. Кирял Мефодий.
Не шла работа, хоть убей.
Курился ладан. Средь угодий
гонял мальчишка голубей.
Дождь стих. Повеяло сиренью.
Бежали тени по песку.
Кирилл, измученный мигренью,
провёл ладонью по виску.
Пробилось солнце. Деловито,
руладу пробную послав,
запел скворец. Ждал алфавита
через неделю Ростислав.
Скворец зашёлся, как вития.
Скворец собой заполнил сад.
Назад тянула Византия,
но не было пути назад.
Он глянул в сад, взывая к чуду.
Там, за окошком из слюды,
через сырой песок повсюду
бежали ижицей следы.
И, ощущая волю Божью,
застыл растерянно Кирилл.
Потом схватил перо и с дрожью
значок несложный повторил.
Нарисовал похожий. Вроде
посимпатичнее на вид.
Орал скворец. Храпел Мефодий.
И начинался алфавит.
* * *
У Парки болезнь Паркинсона.
Так что же – под старость с сумой?
Ведь пенсии нет! И прядёт она сонно…
Но судьбы выходят такого фасона,
что ей неудобно самой.
* * *
Нездоровится вороне.
Все забыли. Вечер сыр.
Сыр обронен, проворонен.
Да и был ли этот сыр?!
Кто-то каркнул в ближней кроне
и во всю умчался прыть.
Нездоровится вороне.
Нету сыра. Нечем крыть.
Нету счастья, право слово!
Негде сыр проклятый брать…
Нету дедушки Крылова,
чтобы вкусное наврать!
* * *
Буря мглою небо кроет,
как кобылу жеребец.
Небо хмурое и злое,
на кладбище ветер свищет,
парус счастия не ищет…
И в душе былая рана
затянулась, как ни странно.
Только чешется рубец.