Стихи
Опубликовано в журнале Звезда, номер 11, 2019
Крик
И вот мой крик отмерен и оборван,
и алчет неба солнечный факир,
кипит реки летающая ворвань,
и каплет кровь на острие строки,
куда дымят прощальные обряды,
гора висит лиловой пуповиной,
и ветер мертвецам ласкает пряди
рукой звериной.
Здесь все идет привычною канвой:
смерть говорит — мы слышим вздохи бога,
и нас земной рыдающий конвой
ведет назад петляющей дорогой.
В плеяду гор остроконечность фраз —
пугливой птичьей золотистой стаей;
и вот мой крик врезается в Кавказ,
и ничего он там не сотрясает.