Опубликовано в журнале Звезда, номер 2, 2018
* * *
Брезжит утро. Снежинки устали
выбивать предрассветную дрожь.
То ли падали, то ли летали —
как их, нежных, теперь разберешь
по одной из прессованной тины,
раскисающей сумрачной мги,
из несохнущей волглой картины
разжижающей душу пурги.
И земля в этот час бездыханна,
что ей солнце, зачем ей луна,
но сейчас мне нисколько не странно
возвращение блудного сна.
Уходя, притворялся умело:
«Хватит, больше тебе не приснюсь,
вон какое задумала дело —
неизбежную пестовать грусть».
Обвинял: «Ничего ты не стоишь,
Здесь ни смысла, ни радости нет…»
Ты свободен, и разве я сторож?
Ты ведь сам возвратился ко мне…