Опубликовано в журнале Звезда, номер 6, 2017
* * *
Осень —
спать, голоса смежив
на дневниках раскрытых…
Только свиданьями и жив
мост,
но прошит по стыкам
каблучками: «пока-пока!..»;
мост —
бесслезные веки
запрокинувший в облака
сквозь подземные реки,
крен перекованных перил
рюмочных и кофеен —
сухой иглой воробьиных крыл
не очерчен:
овеян…
* * *
В непрочитанном томе
от пробелов светло —
сны прозрачны, ничто не
заслоняет стекло,
ни интриги, ни драмы,
чтобы ими жила
пополам панорамы
ни о чем тишина,
золотящая вышку
у морской полосы…
— Был ли мальчик, под книжку
положивший часы?