Опубликовано в журнале Звезда, номер 8, 2012
ПОЭЗИЯ И ПРОЗА
Валерий СКОБЛО
Все реже выхожу. Люблю смотреть из окон.
На встречи всякие забил. Ценю покой.
Все больше становлюсь я мизантропом —
Угрюмый… необщительный такой.
Успехи мало я ценю. Не ставлю в грош их.
Да об успехах, в общем-то, и нет вестей.
Еще прошу: ужасных ли, хороших —
Не надо никаких мне новостей.
Мой телевизор весь завешен паутиной,
Смотрел боевики — да вот совсем отвык.
Когда я вижу, что зарос щетиной,
Тогда и бреюсь. В общем, я — старик.
Но никаких таких особенных терзаний
Я, это как-то осознав, не испытал…
Наш дом стоит в ряду таких же зданий,
Асфальт, кирпич, проржавленный металл.
Жену почти что и не слушаю. Не слышу.
Зато я слышу, как трамвай летит, звеня.
Гляжу в окно. На двор, на дом, на крышу,
На стариков, похожих на меня.
Но иногда, хотя и редко, рвутся сети —
Тогда кому-то в небе пальцем я грожу,
Но вряд ли Он увидит знаки эти,
Поскольку я все реже выхожу.
* * *
Но тогда, при советской-то власти,
Вспомни… в память свою загляни:
Мир делился на равные части,
Очевидные — мы и они.
А сейчас разберись-ка попробуй
В мельтешении всяческих лиц,
Добротой искаженных и злобой,
Без очерченных четко границ.
Было проще… а нынче сложнее?
Прихватило морозом стекло.
Вряд ли стали намного умнее…
Сколько чистых надежд утекло.
Чистых… глупых… А не было слаще…
Может, мудрых… — сказать не смогу.
…Я теперь отвечаю все чаще
Междометьями “гм” и “угу”.
Люди были, конечно же, разные.
Но плохих не встречал я…. Почти…
Мысли рваные эти, бессвязные
Ты внимательно все же прочти.
Читателю
Мой стих не исцелит болезного душою,
У скорбного главой он тоже не у дел.
И здравому вполне я правды не открою,
Поскольку кабы знал… когда бы ей владел.
Стишки мои зазря… совсем без всякой цели:
Как птица вьет гнездо, как ищет мед пчела…
Но только не затем, чтобы над ними млели.
Уж лучше их в огонь, в огонь — и все дела!
Не помощи ищи и не поддержки тоже:
Чего и говорить — помощник я худой.
Себе помочь не смог, но слезы лить негоже…
Тем более в стихах… Мы справимся с бедой.
Читатель, ты стоишь с киркою ли, с лопатой…
Всего достиг горбом… на собственном горбе.
Тебя я представлял с улыбкой виноватой,
Похожей на мою… и думал о тебе.
* * *
Интересно, Он видит меня,
Мне лицо залепляя порошей,
Мне под ноги поземку гоня,
Отвлекая от рифмы хорошей,
Отвлекая от мыслей дурных,
Отводя, сколько может, пороки?
…Если так — и не слал бы шальных.
Если так — Сам давал бы уроки.
…Снег летит, облепляя дома.
Я бреду, неприкаянный житель.
Что же значат Твой снег и зима,
Я пытаюсь понять, Вседержитель.
А кому-то ведь Ницца и Крым…
Впрочем, я на Тебя не в обиде.
Я бреду по сугробам сплошным
И с задумкою о суициде.
Ты припас бы пургу к январю…
Хоть и зван — не успею к обеду.
Он молчит, Тот с Кем я говорю…
С Кем пытаюсь затеять беседу.
Вот — метель, и вот маленький я,
Повелитель ветров и туманов,
Продираюсь сквозь ткань бытия,
Полный всяких несбыточных планов.