Опубликовано в журнале Звезда, номер 4, 2012
ПОЭЗИЯ И ПРОЗА
Юлиан Фрумкин-Рыбаков
* * *
Я б хотел, как Марк Шагал —
чтобы я перемешал
грусть еврейскую с весельем,
похороны с новосельем
и на скрипочке, на крыше,
так сыграть, чтоб Мойше вышел,
в небо голову задрав,
чистя щеткою рукав
сюртука ли, лапсердака
от прилипших крошек мрака…
Я б хотел, как Марк Шагал —
чтобы я… шагал, шагал…
* * *
Когда уже почти за гранью
декабрьских пролежней ума
к весеннему солнцестоянью
поворотилась вся зима,
когда сосулек сталактиты,
блеснув, как толстое стекло,
упали в обморок на плиты,
а с крыш, как с носа, потекло,
когда у солнца на припеке
протаяла в сознанье плешь,
когда согласных нет в упреке,
но есть творительный падеж,
когда слетает дух весенний
на почки слабые ветвей,
и синие ложатся тени,
одна другой еще синей,
и что-то в воздухе разлито,
вполне, возможно, happy end,
ты чувствуешь — вы с жизнью квиты,
и арендуешь этот бренд…
четверг, июль 2011
Водомерка бежит по воде
на пуантах, едва прикасаясь
к четвергу и к минувшей среде,
будто в прошлом своем отражаясь,
лебединого озера па —
стрекоза, трепеща, пролетает,
летний полдень стоит на попа
и звенит, и украдкой зевает,
дрема в прятки играет в кустах,
на траве паутинка блеснула
немота… воздух зноем пропах.
под землею, в камнях и в корнях,
бродит эхо небесного гула…
* * *
Сел в троллейбус и поехал
По маршруту номер семь
В прошлое, где бродит эхо
И где нет тебя совсем.
Две оглобли, две троллеи.
Все валяют дурака,
То искрят, что ямб с хореем,
То слетают с поводка.
И тогда берешь веревки,
Будто вожжи, и идешь
Запрягать, тут без сноровки
Не поправишь — пропадешь.
Сел в троллейбус и поехал
От Зверинской до кольца.
Сколько эха! Сколько смеха!
С тополей летит пыльца!
Это — клейкий колер лета.
Желтый, цепкий, молодой,
Он плывет из Невки в Лету
Будто в гавань, на постой.
Сел в троллейбус и поехал
По маршруту номер семь
В прошлое, где бродит эхо
И где нет тебя… совсем.
* * *
Как начинается рассвет?
Из ночи проступают окна,
в них еле-еле брезжит свет
в Опочке, в Лядах, в Выре, в Локне,
а если выйдешь за порог
и бросишь взгляд на небо снизу,
на сайте неба виден блог
с посланьем птиц из Пензы в Пизу,
а если выйдешь из себя,
из файла бренной оболочки,
услышишь: ангелы трубят
тобой утраченные строчки…