Опубликовано в журнале Звезда, номер 12, 2009
* * *
Заграница и так приютила
Многих… Видишь, поэта могила.
Снимок четкий. По низу плиты —
Текст славянский: “Блажени изгнни
Правды ради…” Но сам никуда
Не уехал бы он. “О, когда
Я вернусь!” — вот его завещанье.
“Та эпоха минула! — кричишь,
Потрясая журналами, мне ты. —
Всюду наши живут, мол, поэты:
Бостон, Хайфа, Торонто, Париж…
Ни один не вернулся! А тут —
Ни квартиры, ни денег, хоть тресни!
Старость не за горами, болезни…
Наши горе-врачи не спасут”.
И заплакала: слезы проймут.
И вскочил я, опять виноватый
В том, что здесь мы понятие “труд”
До сих пор соотносим с лопатой,
Да и “отдых” — не с чтением книг,
А с бутылкой, причем без закуски;
В том, что не унизительно “русский”
Говорить только в смысле “язык”.
Он и держит. Точнее, среда.
Пусть такая она и сякая,
В ней двукрылые рифмы, порхая,
Соблазняют поэта всегда.
* * *
Явишься и ты к воротам рая.
И апостол, ключиком играя,
Скажет: “Отправляйся, грешник, в ад!”
“Охренел, — ты спросишь, — старый хрыч?
Беспредел у вас какой-то прямо!
Я же целых три построил храма!
Ну-ка, Иисуса мне покличь!”
Вынет Петр мобильный телефон.
Иисус — худой: примчится скоро.
Свесит буйну голову с забора…
“Я, — возьмешь ты оскорбленный тон, —
Матери Твоей построил храм
И Тебе, и Мокрому Николе…”
Иисус: “Кто — я учил вас, что ли,
Строить бизнес-офисы попам?
Накорми голодного, одень
Голого и посети больного…
В ад ступай!” — “Зови сюда Старшого!
Что я, даром тратил столько де…” —
“Не ори! — раздастся с облаков
Божий глас. — И так прекрасно слышу”.
Ты взрыднешь, задрав башку повыше:
“Боже, — как Тебя там? — Саваоф!
Смилуйся!” Но Тот ответит: “В ад!..”
Хочешь знать, как, не живя духовно,
Получить не рай, так ад условно?..
Поддержи писателей, магнат!
ОБЛАКА
Над выступом горного склона,
Что можно погладить с балкона,
Лишь руку вперед протяни!
И мысль возникает о том,
Насколько искусственен все же
На фоне их купол с крестом,
И шпиль с полумесяцем — тоже.
Честнее признать, что пока
Еще ничего здесь не ясно…
Но как хороши облака!
Как сделаны — просто прекрасно!
* * *
Совсем как в детстве прямо,
Когда в шкатулку я полез:
Там что-то прячет мама.
Что? Эту нитку янтаря?
Брошь? Часики с браслетом?
Я не поверил! И не зря:
Слепящий, с профилем царя,
Червонец был на дне там…
Не потому ли я сейчас,
В себе копаясь, всякий раз
Находки ожидаю?
Нет, бижутерия одна…
Но доберусь, глядишь, до дна —
Монетка! Золотая!