Опубликовано в журнале Звезда, номер 11, 2007
ї Глеб Горбовский, 2007
Лет сорок песен не пою
и не читаю Льва Толстого.
Я не врагов — баклуши — бью
в объятьях дня полупустого.
Зато ночами иногда
не сплю, а размышляю, мыслю:
как я, чудак, попал сюда,
то бишь — под своды бренной жизни?
В моем дупле горит ночник,
за коим образок сияет…
И я горю! Еще не сник.
И образ мой судьба ваяет.
НА ТЕАТРЕ
Поскрипывает снег, а может, соль
земли — под обувью прохожих.
И всяк из них свою играет роль
на сцене жизни и за сценой тоже.
А снег с небес, как занавес, упал.
А зритель — я. На действие таращусь.
Не карнавал на сцене и не бал,
а что-то ярче, истинней и слаще!
Я — зритель. Но и все еще актер.
Я роль свою доигрываю внятно.
А режиссер — всесилен и хитер —
с моей души платком стирает пятна.
ВОРОН
Завтра первое мая. Метель за окном.
Снег окутал предпраздничный город.
В парке, словно опутанном сном,
ни людей, ни собак. Лишь на дереве — ворон.
Он танцует на ветке, и что ему снег,
переступами с лапки на лапку.
Здесь он зиму провел — без сугрева и нег,
завернувшись в себя, как в пушистую тряпку.
Одинокий и гордый, как чья-то душа,
он маячит над прошлым, бездомный и стойкий.
А потом он слетает на снег, не спеша,
и вразвалку шагает — к ближайшей помойке.
ЭГО
Что я знаю подробнее прочего,
утонченней и глубже всего
и на чем моя совесть подмочена?
На лобзаньях себя самого.
Эгоист? А идите вы к лешему.
Реалист. Завершающий путь.
Сколько в жизни любому отвешено —
все твое! И с пути не свернуть.
Знаем, знаем: а как же по совести?
По заветам? По воле Христа?
…Это все мадригалы и повести,
а людская планида — проста.
ЗА ОКНОМ
Словно птицы, мешки целофанные
за моим пролетают окном…
Дни господствуют мерклые, странные,
окропленные трезвым вином.
Панихиды звучат похоронные,
колыхание траурных лент…
Процветают слова электронные,
человека зовут — “абонент”.
А на днях бедолага воробышек
под моим задохнулся окном.
…Я сегодня морфина попробовал
и забылся химическим сном.
НА УЧЕТЕ
Товарищ, что нынче в почете,
однажды в табачном дыму
напомнил, что я на учете
в одном медицинском дому.
А я и забыл про потеху,
про будничный нечет и чет,
что я помещен в картотеку
и дьяволом взят на учет.
Расслабься… Строчишь ли эклогу,
стучишь ли в казенную дверь, —
мы все на учете… у Бога,
и это неплохо, поверь.
РАСПЛАТА
Как будто на другой планете
я очутился… с бодуна,
то бишь попал из яви в нети:
из царства плоти — в царство сна.
Взмахнул рукой, а пальцев нету,
измыслил шаг — ан нет ноги.
И тут увидел речку… Лету,
и словно выцвели мозги.
Я все забыл: судьбу, Россию,
родню, товарищей-друзей
и свет лампады негасимой
перед иконой жизни всей…
ВОПРОС
Уходит из-под ног земля,
по капле истекает время…
Жить — для чего? Могилы для?
Весьма бессмысленное бремя.
Так рассуждал один старик,
книг начитавшийся мудреных.
С молчанья перейдя на крик,
купался в словесах ядреных.
С нытья переходил на бред,
вопрос мусолил философский.
“Жить — ради жизни. Вот ответ!”
А кто тот дед? А Глеб Горбовский.