Опубликовано в журнале Звезда, номер 11, 2002
* * * Погружаясь в глубины свои, Ты найдешь скудоумие песен Всякой юности, сладкую плесень Залежалой любви-нелюбви, - Хлам ненужный не впору и тесен. Погружаясь все глубже, туда, Словно роясь в подвальных потемках, Ты спугнешь ненароком котенка: Острых глаз золотая руда, Взгляд природы испуганно-тонкий. Вот и следуй за этим бомжом, За проколами света и тени, За урчащим, ребристым божком, Он ведет тебя к правильной лени Теплой ночью под звездным ковшом. Запрокинув лицо, так лежишь, Что становишься небу отрадой. Бесконечность, беспечность и тишь. Тишь такая, что только цикады Разглашают, о чем ты молчишь. И тогда, на большой глубине, Там, где пусто и чудно, на дне, Отдаваясь покоящей силе, Видишь вновь, как ребенок в окне, Праздник света и пыли. * * * Пока еще ты жив, и на булавку боли не наколол Господь сознание твое, смотри, смотри, - зимой убито поле, там бьются жизнь и смерть, полощется белье, как флаг победы тех, кто к битве непричастен: зимующей земли, немеющих небес, а ветра дикий дух, шалеющий от счастья, сшивает их пути, обрушиваясь в лес. И ты готов вобрать непредставимость воли, простертой белизны скрипучее жилье, пока еще ты жив, и на булавку боли не наколол Господь сознание твое. СМЕРТЬ ПОЭТА. ВАРИАЦИЯ Со всеми своими обидами, бедами, Со всеми своими Атридами, Ледами, Он ляжет - и слуха ему не хватает, Он скажет, что плохо ему, умирает. А день будет ветреный, легкий, воскресный, И дождик просыплется с терки небесной, А вечером мокрые крыши заката Шершавое солнце лизнет языкато. Но все это он уже - спит - не увидит, И мир без него поболит-перестанет, И только в какой-нибудь древней из Мидий Два солнца восходят, и тени не станет. ЛЕТНИЙ ДЕНЬ Ворона под урку косит, Злобно терзая газон. День, как покойник, лежит: Облако - марево - сон. Время наелось пустот, Потусторонним сквозит. Неба блистательный флот Осуществляет транзит: Место отправки - шпиль, Врезанный в синюю твердь; Место прибытия - пыль На горизонте. Смерть. Впрочем, помедлим здесь, Пропасти на краю. Город теряет спесь, Песенку ищет свою: Мальчик жует калач, Мама кричит: "Свинья!" Женщина заперта в плач: "Никто не любит меня". На стадионе матч: Толпы бредут, пыля. * * * Страшно, страшно и псу туда, где нет Ничего - одна Пустота струит свой несвет, Тишина Распускает всплески сказанных слов, Отсылает в даль, Из которой они - точно точки снов, В них Вселенной жаль Самоё себя, разбросавшей плоть В бестелесность мглы, Где сгорает нежность живого вплоть До сухой золы. И в обмане жизни таком смешном, Что в ответ - слеза, Развлечения куцый гном, Телеса Облаков и трав увлекут тебя Вверх и вниз, Чтоб в который раз утонуть, любя; Оком линз, Укрупняющих поры пресного дня, Разглядеть, Как скопилось время, событиям сня Жизнь и смерть. И тогда, в застывшее счастье "всегда", В легкость "вдруг", Ты успеешь сказать свое краткое "да" - Лишний звук.