Стихи
Опубликовано в журнале Знамя, номер 2, 2008
Об авторе | Игорь Иванович Шкляревский родился в 1938 году в поселке Белыничи Могилевской области в семье школьного учителя. Окончил Литинститут (1965).
Автор многих стихотворных книг. Переводчик “Слова о полку Игореве”, составитель антологий, общественный деятель. Лауреат Госпремии (1978), Царскосельской (1998) и Пушкинской (1999) премий РФ. Живет в Москве.
* * *
Было всё впереди!
Все мои невозможные дали.
Моросили дожди,
и колёса за лесом стучали.
В слуховое окно чердака
заплывала берёза,
и звучал из ДК
упоительный вальс Берлиоза.
* * *
Старый тополь стоит!
Старый мост удержался!
Под напором воды устоял.
Сколько раз уезжал
и не помню, что я уезжал.
Помню, как возвращался…
* * *
Ботинки в лунном серебре,
и так светло на пустыре…
Вот я иду домой с рыбалки,
ворона каркает: — Привет!
Упал на мусорные свалки,
и остаётся чистым свет.
* * *
Какое счастье — разлюбить!
Забыть бессмысленную муку,
как будто сломанную руку
в ручей холодный опустить.
* * *
Не печалься, Вадим!
Мы с тобой не умрём навсегда,
потому что бессмертна вода.
Мы вернёмся в неё…
Ну а всё остальное старьё
мы запрячем в песке,
как одежду во время купаний.
Не любитель компаний,
я тебя подожду на реке.
Сицилийская роза
Я забыл рассказать,
как путями окольными
запах утренней розы
смягчил приговор.
Мимо сада цветущего
шёл прокурор,
о, счастливая мать…
* * *
Прозрачная вечность течёт
в кувшин Бенвенуто Челлини,
стареет на стенах эмаль…
А мне расставаться не жаль!
И что мне Франческа, Лючия?
Я только в звучанье имён,
в названия улиц влюблён,
в пьяцца делла Синьория.
* * *
Стоят в руинах Рима облака
и, ни о чём уже не сожалея,
коснусь стены шершавой Колизея.
И под рукой она — так далека!
* * *
Вот и на севере день прибывает.
День прибывает,
а жизнь убывает.
Скоро настанет май!
Только не опоздай.
С кем-нибудь обнимись,
где-нибудь поделись…
* * *
Г. Алференко
Есть удивительный талант,
не презирая вечной прозы,
соединять лучи людей
с необычайностью идей
и яблоки срывать… с берёзы!
* * *
А — сажень землемера,
забытая в поле
под ольхой, где случайно
подумал поэт —
если было начало,
бесконечности нет…
О — моё одинокое озеро,
Остановки неведомо где.
— Что за станция?
— Это Онега!
Отклик тихого брата Олега.
Облака и круги на воде…
* * *
Сверкая на далёких стёклах,
за лесом догорел закат,
но в этом я не виноват…
* * *
У Бога дней много,
но Бог не продаёт.
Хотя бы вечер лишний
с корявой голой вишней
и рябью на воде
я не куплю — нигде!
А остальное, если честно,
иметь уже неинтересно.