Стихотворения
Опубликовано в журнале Зинзивер, номер 2, 2024
Андрей ИВОНИН
Поэт. Родился в 1959 году в Москве. Всю жизнь работает в театральной сфере, в настоящее время — в московском театре «Эрмитаж» заведующим художественно-постановочной частью. Член Союза Театральных Деятелей РФ. Почетный работник культуры г. Москвы. Член Союза писателей ХХI века с 2021 года. Стихи пишет с юности. В 1984 году занимался в литературной студии под руководством писательницы, прозаика, поэта и переводчика Ольги Ивановны Татариновой. Является членом секции поэзии Московского союза литераторов. Публикации в литературных журналах и альманахах. Лауреат Большой Международной Литературной Премии «Серебряный стрелец» (2011 г.), национальной литературной премии «Поэт года» (2016 г.), 7-й Международной поэтической премии «Образ» (2019 г.). Автор сборников стихотворений: «Слово» — 2008 г., «Начало» — 2015 г., «Повторенье пройденного» — 2018 г., «Говори со мной» — 2019 г., «Только стихи» — 2021 г.
ЕЩЕ НЕ СНЕГ
Еще не снег, но копится беда
по перелескам и полям окрестным,
где с неба неизбывная вода
стекает вниз по желобам отвесным.
Где все готово для привычных нег
грядущих зим, и свадебное ложе
из стылых трав, гнилой листвы, но все же
еще не снег.
* * *
Птичьим гомоном наполненные рощи:
горихвостки, зяблики, синицы.
И чего, казалось, было б проще,
замереть, застыть, остановиться.
Вслушаться в их гам,
как в детстве,
возле
приоткрытой двери в кущи рая,
в разговор беседующих взрослых,
половины слов не понимая.
НЕБЕСНЫЙ ПОРТНОЙ
Ища в прогулках зыбкую опору,
меж листопадных всполохов огня,
иду на свет, мне эта осень впору,
как бы нарочно сшита на меня.
Плутаю в складках легковесной взвеси
тумана, неприветного на вид.
Его фасон знакомый мне не тесен,
нигде не жмет, не давит, не сборит.
И свой маршрут возобновляя снова,
продолжив путешествие мое,
благодарю Небесного Портного
за это безыскусное шитье.
* * *
Так откроешь глаза и видишь — уже светло.
И зима над заснеженным домом белым-бела.
Тонкий-тоненький луч пробивается сквозь стекло.
Так проснешься, лежишь и смотришь — а жизнь прошла.
И остался в былом, в недосказанном, где-то там
далеко, в глубине твоей памяти, вешний свет.
И почувствуешь вдруг — ты один, и окликнешь: мам!
Но тотчас же запнешься и вспомнишь, что мамы нет.
* * *
Жизнь держится порукой круговой
на смене вех, на линии кривой,
проложенной из пункта А в пункт Б,
на некой тонкой внутренней резьбе,
на памяти, закрученной в спираль
сознания, где каждая деталь
подогнана, подробна и крепка,
как атомы молекул ДНК.
Она прозрачна и легка, как пар,
как вдох и выдох, как воздушный шар,
что рвется ввысь, упруг и невесом,
на неразрывной нити хромосом,
соединяясь с небом, растворясь
в глухом пространстве, продолжая связь
предметов и событий, лет и зим,
наполненных дыханием моим.
* * *
Усердные лесные менестрели:
кузнечики, лазоревки, сороки.
Зырянок незатейливые трели
и лягушачий хор в речной осоке.
Природа в час вечернего заката
так насекома, земноводна и перната,
что ты и сам, забыв про все приличья,
и думаешь, и говоришь по-птичьи.
ЖИТЬ
Проснешься внезапно на раз и два.
Что за печальный вид.
Руки-ноги целы и голова
на месте, хотя и болит.
Но там, где екало что-то в груди,
билось еще вчера —
левее… повыше… вот здесь… погляди,
сквозная зияет дыра.
Чертят стрелки за кругом круг,
стрелок известна прыть.
Вот так и проходит любовь, мой друг.
Ты спросишь: что делать? — Жить.
* * *
после долгой разлуки
заново привыкать к твоему имени
доставать из глубин памяти
разноцветных рыб воспоминаний
как на темной лестнице
ногами нащупывая ступеньку за ступенькой
произносить давно забытые слова
узнавать друг друга
соприкасаясь взглядами
губами
кончиками пальцев
ЕЩЕ ОДИН ГОД
Вот еще один год прошел, еще один год.
Про себя отмечаю — вот, еще один год.
И опять что-то как-то кажется: все не в лад.
Как-то так, все не так, неправильно, мимо нот.
А кругом заметает, старается снегопад.
Ни огня, ни следов в снежной замяти не видать.
Ничего, только ровной простынью снег и лед.
Только время листает жизни твоей тетрадь,
оставляя зарубки в памяти, на душе,
глубоко, где-то там, под ложечкой все сосет.
Вот еще один год закончился и уже
ничего не успеть, не исправить. Да и плевать.
ПЕШЕХОД
Гуляю по земле,
смотрю на птиц полет,
как облако плывет
в небесной сини.
Я в этом сентябре
случайный пешеход,
плутающий,
как Моисей в пустыне.
Среди других дорог
куда ведет моя?
Живу, как все живут —
грешу и каюсь.
Но чьи-то голоса
звучат во мне, и я
вплести свой голос
в общий хор пытаюсь.