Содержание Журнальный зал

Юлиан Фрумкин-Рыбаков

На шести отмеренных нам сотках

Стихотворения

Опубликовано в журнале Зинзивер, номер 1, 2021

ЮЛИАН ФРУМКИН-РЫБАКОВ

Поэт, прозаик. Родился в 1942 году в городе Краснокамске. Окончил Северо-Западный Политехнический институт, по образованию инженер-металлург. Занимался в ЛИТО «Нарвская застава». В 1994 году создал издательство «Водолей». Основатель литературного клуба «Невостребованная Россия» (1997). Автор 6 книг стихов и книги прозы «Летят перелетные птицы». Стихи и проза печатались в журналах «Звезда», «Нева», «Дети Ра», «Зинзивер», «Слово/Word» (Нью-Йорк), «Футурум АРТ», «Зарубежные записки», «Словолов», «Реальность и субъект», «Острова/Islands» (Нью-Йорк), в различных антологиях и сборниках и других изданиях. Лауреат премий журналов «Зинзивер», «Футурум АРТ», «Зарубежные записки». Член Союза писателей ХХI века. Живет в Колпино.

 

 

* * *

…в косяках уплывающих слов,

с вавилонскою жаждою клева,

в дельте жизни, среди рыбаков,

жить грешно и понтово,

отнесу свой, на зорьке, улов

вместе с вечным пером в зал читальный.

жизнь, в колодцах дворов,

зарастает травой коммунальной.

ходит дворник Рашид,

собирает отходы.

воздух дратвой подшит

к этим каменным сводам,

к этой тверди небес,

в нас проросшей корнями.

здесь, у ангелов, морг и СОБЕС

неба в чисто вымытой мамами раме.

а еще в нем, бук варь — букв веселый трубач.

…лепет слов под сопрано калитки,

мне раскатывал, скалкою, грач,

и скрепляли, слюною, улитки…

 

 

* * *

где твоя душа?

      Валерий Мишин

 

— где у художника душа?

— на кончике карандаша

а правды поиски и истин —

на нежной колонковой кисти

на самом кончике ея

там где смыкаются края

3D пространства мирового

где сцепки суффикса и слога

выходят из небытия

из-за глубин сырого лога

из рощ из дудочки ручья

упавшей в гуще светотени

на твои руки и колени

а жизни грифельная ода

так оттеняет белый свет

как будто мы сама природа

даже когда нас больше нет…

 

 

* * *

ни собаке не в жилу, ни ворону

ветер северный в южную сторону

птиц уносит и сеет с дождями

боль озимую между друзьями

вязы сбросили блеклые листья

клены сбросили медные кроны

осень сунула  мордочку лисью

в электричек пустые вагоны

в переходы подземные в бары

нам надели перчатки и маски

под домашний арест под фанфары

нас отправили жить по указке

что? когда? где? намедни, откуда?

мы с тобою, отнюдь, не про вирус

мы с тобою, опять, из-под спуда

про бессмертную душу на вырост…

 

 

* * *

…я вписался в медное теченье

осени, в геометрию гусей и перелесков…

— вы приблизились к порогу отключенья, —

сообщил мне ангел smsкой.

на ветру полощется рубаха

та, что ближе к телу, к ягодицам,

и сорока, сплетница и сваха,

на штакетник у окна садится.

по воде дождями пишут вилы,

жизнь не все свое про смерть сказала.

мне махры подсыплют в божью милость,

чтобы жизнь мне медом не казалась.

наша жизнь была, как слалом,

я от этой скорости шизею,

но до финиша, где лыко и мочало,

мне мерещилось, что я сказать успею

о твоих коленках на морозе

в тоненьких нейлоновых колготках,

о стихах и о презренной прозе,

на шести отмеренных нам сотках…

Следующий материал

И время для слов настает

Стихотворения