Стихотворения
Опубликовано в журнале Зинзивер, номер 1, 2016
Дарья ФЁДОРОВА
Родилась в Ижевске, в 2003м году переехала в СанктПетербург.
Стихи публиковались в журнале «Луч» и в альманахе «Собственный голос Ижевска».
* * *
Доктор, слушайте очень внимательно: это не
легкие, а тяжелые
Мысли и чувства. Сколько раз вы к ним этой присоской-губами,
Столько раз они в жизни моей погибали,
Да каждый раз — словно Феникс. И было им, видно, до фени,
Что таким вот жизни стажером мне
Не особо хотелось быть. И не хочется. И не кончится
Этот круговорот — никогда. И у вас, и у ней, и у
них…
Доктор, знаете, я часто дышу через рот…
Нет, не насморк. Просто воздуха не хватает.
Просто вдох бы мне — от самой стены Китая,
Чтобы легкостью мира безумного я пропиталась, словно сметаной — торт.
Что, думаете, будет наоборот? Что легкости так не набрать?
Да ежели тяжелее — некуда, то что же тогда остается,
подумайте сами?
Доктор, мне больно от этих касаний
Где-то внутри… Нет, глубже. Там никому не достать.
Как хорошо, если есть птица Феникс. Как страшно, что нет листа
Чистого. Только с диагнозом. Только с анамнезом.
Только я — с глупой надеждой мной придуманный текст сверстать.
* * *
Здесь совсем рядом — прерии, в прериях тех —
койот.
Он редко спит по ночам, потому что луна неприлично круглая
Которую ночь подряд. И хочется выть. Койот потребляет пейот,
Хотя и не понял еще, что сейчас с ним творится и что будет потом: он не
дружит с яндексами и гуглами.
Просто так одиноко, просто луна и нужно спрятаться от нее, от себя —
от обоих,
Это инстинкт на границе с фобией, которые слишком сложно давить,
Это такое ошеломляющее оглушение, как если бы рядом летел «Боинг»…
Койот обнимает своего молчуна-соседа. Лапы койота в крови.
И ясно, что есть иная реальность, где день вечен настолько,
Что никто и не слышал слова «луна», где даже люди с именем «браконьеры»
тебе не враги…
И ты растворяешься в той реальности, но слышишь голос, что говорит: «Постой-ка»…
«А впрочем, нет, — говорит, — беги, — говорит, — беги».
* * *
В гости в быстрые сны к Алисе ходит Червонная
Королева,
Ходит с одним и тем же подарком: «Вот тебе, детка, кулинарная книга.
Держи.
Булочки к чаю твои не подгорают, да сама маешься от
внутреннего перегрева.
Вот и чуть сумасшедшие формочки, как выпекать станем жизнь,
Общую с Мартовским Зайцем, Чеширским Котом и
остальными…
С теми из наших, кто точно согласен. То есть — со
всеми. Видишь ли,
невозможно идти отдельной тропой.
Так, по секрету: чуть ли не каждую ночь в твои сны я —
Тоже ведь не без помощи. Индивидуальности, словно пьянству, объявлен бой».
Алиса в ответ: «Знаете, Ваше Величество, за то, что внутри этой книжки,
не дашь ни евро, ни цента.
Может, вы все и правы, но у меня свои ошибки и собственный драйв.
Ваше Величество, прошу, поймите, что чужие рецепты жизни напрягают
мои рецепторы…
И тогда я иду к плите и готовлю блюдо “thestoryaboutmylife”».
* * *
Было время кукол, время фей, время принцесс.
Мы, конечно, ушли из этой среды, из этих не наших мест.
Мы ушли в мир, где наркомания, алкоголизм, инцест.
Мы, наверно, проходим какой-то безумный квест
Не известной пока игры. Кукла в темном углу.
Небо же будет светлым — не утром, так через два
Утра. Доказательством — смотри: девочка крутит розовую
юлу,
Мальчик складывает первые буквы в слова.
На радужной оболочке — радуга, или даже две.
По телу — надоедливая, как муха, дрожь, и попробуй
узнай,
Что чего стоит. У меня в ночь открыто окно, у меня не заперта дверь,
Феи из сказок отнимают кусок мяса от моего сна.
…До утра не хватает часа и четырех минут.
Я понимаю: цель нашего квеста
— заново научиться жить.
Я хочу написать так, чтобы «до рассвета уснут» вместо слова
«кнут»,
Я хочу, чтобы радостное «бежим» вместо слова «ножи».
* * *
Друг мой маленький, вот что: мы ночью с тобою
гостили
Уж не знаю, во сне ли, но точно — в старинной Бастилии,
И не менее, чем старинной, — сырой и довольно прохладной…
Мы гостили, и нас угостили — ударами ли, шоколадом…
Угостили ударом — за жесткое, за жестокое сердце,
Шоколад нам достался за твердость характера, духа.
Чтобы в зеркало нам интереснее было смотреться,
Подарили рану — очелье от уха до уха…
Эхо ухнуло в небе фальшиво. Хромающим шагом
Время ищет дорогу свою. Сон и явь — вместо крови — по венам.
Шоколад на губах: мы ведь только что чай с тобой пили. Душа — как
Шар земной, рассеченный экватором… Невозможно. Необыкновенно.
* * *
Так, если страшно, любят обрывки чужого сна.
Так любят — по самое «не могу».
Так огонь в человеке — то мягко, то остро и яростно.
Так, в противовес, словом «любовь» — на самом циничном торгу.
Так любят. Так — магнитное поле. Из конуры или кобуры —
Соответственно — верный попутчик ли, кольт.
Не-уход, промах… У меня под кожей — бессрочный
нарыв.
А может, в мозгу. Да не важно, где. Важно — внутри. И тысячи вольт.
Так любят остатки, останки чьей-то прокаженной души.
Правда, не все. То есть, не каждый их любит.
Но если кто вспомнит, что это за любовь, то будут те, как малыши,
Как дети, как по названию — люди.
…Так лишь порою — трагично. Порою — больно. И вечно — нежно.
Так в декабре — подснежник.