Стихотворения
Опубликовано в журнале Зинзивер, номер 12, 2012
Поэзия
Олег Гуров
Поэт, художник, фотограф, скульптор. Родился в 1976 году в Москве. В 1997 году окончил Московский Государственный институт международных отношений, факультет мировой политики и экономики, а в 2007 году — Российский государственный гуманитарный университет, факультет истории и теории культуры. Автор сборника стихотворений «Ангедония» (М.: «Вест-Консалтинг», 2012).
КАЖДЫЙ ГОД
* * *
Каждый год
город меняет кожу
обновляет дома, красит фасады
тянет по сторонам морщины улиц
растет и пухнет
меняет цвета,
он не стареет
хотя ощущение
что все вот-вот рухнет
такие они, города…
каждый вечер
в ванной я стираю
печати времени на лице
внушая себе
что обновление это бессмертие
у меня много затей
помогающих сделать все посложней
дойти как бы до сути
такие мы, люди…
выхожу из дома
ищу зеркало в лифте
оно разбито
умываюсь туманом
и воздухом улиц
которые со мной на ты
смотрю дурные сны
после которых на душе неспокойно
и в глубине страх
улыбаюсь
такова жизнь людей
в больших городах…
* * *
я люблю лес
во всех его видах
даже спички и стружки
пожар в подвалах
мне так хочется раствориться
среди шума деревьев
но и это плохо
и этого мало
в вагонах метро
Час пик как пустыня
это одиночество
для профессионалов
это как будто
уже было
снег растаявший
вода талая
* * *
Часы без стрелок
Глаза без зрачков
Небо без солнца…
Как обойтись без розовых очков
Рога изобилия
И музыкальных тарелок?
Если небо свинцовое
И очень близко
Живет отчаяние
На кончике мысли…
Как обойтись без капли нектара
Амброзии, зарина
И быстродействующего яда?
Рвать фразы и бить
И бить по тоске
Словами глазами
Руками
И резать ее ножом на доске
Повторяя мысли
Трехэтажном матом
* * *
я чувствую яркие краски
только на билбордах
когда перехожу 10-полосное шоссе
с закрытыми глазами
когда сдираю кожу
и вижу в отражении
истинное лицо
мне нипочем события моей жизни
полные угарного газа
и ударов взрывной волны
я ощущаю себя песчинкой в буре
уносимой неизвестно куда
* * *
Она поправляла волосы
и не замечала
(делала вид, что не замечала),
как на лице глубокие борозды
оставляли время,
оставляли печали.
Полосы стали трещинами,
и волосы сдуло ветром,
который что-то шептал неприметно,
а в комнате разрушались мебель и вещи.
Минуты складывались в километры
непройденных дорог,
а она не замечала порывов ветра,
сметавших пыль с почерневших ног.
Перья, обрамленные металлом.
Мысли ее захватил этот образ.
Время течет, уносит печали,
оставляя рельефы из множества борозд.
* * *
неделями снятся менты
у ровесников около глаз морщины
какая на хрен молодежная стрижка
есть ли что-то круче золотых нитей
на потребительском рынке столицы
сегодня мой третий Рим
мой единственный мир
яд медленного действия
и залог преуспевания
где я родился и плыву
более 33 лет
но все еще не могу смириться