Стихотворения
Опубликовано в журнале Зинзивер, номер 1, 2011
Наши гости
Борис ЛЕВИТ-БРОУН (Верона, италия)
Поэт, прозаик, философ, художник. Родился в 1950 году в Киеве. Автор многочисленных книг и публикаций. Живет в г. Верона (Италия).
ИЗ ЛИРИЧЕСКОЙ ТЕТРАДИ
Первый страх
Сентябрь преступный вздрогнул влажным телом,
толкнув меня в мучительный простор.
И вот я вновь клятвопреступник… вор
на капище, давно осиротелом.
Кинжалов жертвенных знакомая семья
семь «я» безжалостных мне снова в грудь всадила,
уснувший маятник — чугунное кадило —
качнулся, семигрешием дымя.
И сам себя в презренной немоте,
увы! я слишком узнаю былого,
как будто дни опять вернулись те,
где — грешник — я мечтал о красоте,
где казнью жизнь была,
а избавленьем — слово.
Она призналась
О, эта осень! Санта Кроче!
Твое несчастное лицо…
Казалась жизнь кивка короче,
а стала вечной, как кольцо.
Ее края соединились
щекой, коснувшейся руки.
А может, мы себе приснились
— рассудку… воле вопреки?
Но эта осень!.. Санта Кроче!
Меня уносит, как река,
и солнце, что тоску пророчит,
и влажная твоя рука.
Иду на свет! В нем властью страшной
разверзлось тело и душа,
и новой молодости брашна
зовут, агонией дыша.
Приди, губительница, смело —
погибнуть или погубить!
Приди! Ты этого хотела!
Нет благосклонного удела,
ведь гибнуть — это значит жить.
Воззвание
Не будь ни смелой, ни трусливой.
Останься честною собой —
весенней яблонею, ивой
над рифмы гордой головой.
Останься правдою перрона,
блаженной мукой ясных глаз,
склонись тому, чему ты склонна —
грозой ли, грезой без прикрас.
И краток путь, и мутны слезы,
тебе застлавшие портрет
того, в ком нет ни капли прозы
и состраданья тоже нет.
Очнись в самой себе тоскою
и, жизнь невольно прокляня,
признай, как признают без бою
конец войны —
признай меня.
Разоблачись от небыванья,
в окне накрененном узри
не только шепот: «До свиданья!»,
но две навстречные зари.
Останься ты хоть недотрогой,
меня хоть бесом назови —
из не́были твоей убогой
я требую тебя к любви.
* * *
То, что было обещано мне,
То, в чем Бог не сдержал обещаянья.
Г. Иванов
Устанешь от сладкой неволи,
на женщин округ погляди,
а то хоть на девушек, что ли —
на старость, что ждет впереди.
Склонись к начертанию ели
на гаснущем пыльном окне
и произнеси еле-еле:
«То было обещано мне…»
Она за окном не качнется,
судьбой позабытая ель.
В тебе ничего не очнется,
и обетованных земель
увы!
не всплывут очертанья
в глазах безлукавых твоих,
и будет тебе обещаньем
лишь этот полуденный стих.