Опубликовано в журнале ВОЛГА-ХХI век, номер 1, 2008
* * *
Все одно и то же, все одно:
осень, парк, скамеечка, вино…
Даже тени здесь знакомые, а мы
так прохладно-нежно влюблены
в эту осень, листья и дожди.
Старая пластинка Nostalgi,
пусть другим играет и они
счастливо рифмуют, мы одни.
Хочется уйти. Уйти куда?
Только белые над нами облака,
только листья хрупкие летят…
Что там дальше? “свет палящий, мрак”.
* * *
Давай с тобой как дети,
как школьники вдвоём,
в сквозном весеннем свете
чужой строки мелькнём,
распахивая двери
в каком-нибудь кино…
И очень-очень верить
что не про нас оно.
* * *
Падал в себя, погружался во мрак.
Нет, не кромешный, комнатный, камерный.
Всё ничего. Это – так. Пустяк.
Пальцы слегка по стеклу барабанили.
Здесь хорошо бы цитату извлечь,
точку поставить, как будто всё кончено.
Иванова, Анненского сберечь,
Блока. Не вспомнить, забыть. Зачёркнута
строчка чужая. Ещё раз склонюсь
письменным над. Перебоями странными
слова рассыпаются. Я оглянусь –
а у Эвтерпы глаза затуманены.