и др. стихи
Опубликовано в журнале Волга, номер 1, 2016
Цхварадзе Тариэл
Владимирович родился в 1957 году в Грузии, город Ткварчели. Окончил художественное училище им. Мосе Тоидзе в Тбилиси. Автор
четырёх поэтических сборников. Публиковался в литературных альманахах «На
холмах Грузии», «Эмигрантская лира», «Иркутское время», журналах «Интерпоэзия», «Байкал». Участник поэтических фестивалей
«Киевские лавры», «Фестиваль поэзии на Байкале», лауреат всемирного фестиваля
поэзии «Эмигрантская лира» в Брюселе – Париже (2015).
***
Разливное
пиво, раки –
на
похмелье самый смак…
Где бы
взять взаймы без драки
до получки
четвертак?
Цвета
мартовской сирени,
с хрустом
новенький дензнак,
где
тиснённый в профиль Ленин
гарантирует
кабак.
Подплыву
вальяжно к стойке,
«Арарата» закажу,
только после
третьей стопки
долькой
кислой закушу.
Тонко
резаный лимончик,
тёплой
Грузии привет…
Триста
грамм – всего червончик,
и похмелья
больше нет.
Эх, совдепия родная,
утопический
мирок…
Что-то
было в нём от рая,
что-то
было же, дружок?
***
В
предчувствии глобальной заварушки,
в две
тысячи пятнадцатом году,
я украду
прицел от главной пушки
и закопаю
у себя в саду.
В таком,
где мандарины и инжиры,
где
соловьи поют и никогда
людей не
строят строго по ранжиру
колонной,
направляя в никуда.
Военачальники
возьмут лопаты, кирки,
миноискатели,
т.д., т.п.,
вскопают
сад, сотрут до дыр ботинки,
и не
найдя, объявят о ЧП.
Допрос их
будет строгим однозначно –
я не
раскрою маленький секрет.
Пусть
будут бить и материться смачно,
но «Миру –
мир», вот мой приоритет.
С улыбкой
на лице такой смиренной
от Моны Лизы, Кришны и Христа…
Останусь в
памяти у всей вселенной
за тот
прицел, зарытый у куста.
***
Вот билет
на экскурсию в ад,
ненадолго,
к тому же бесплатно,
но
прицепом к нему автомат –
постреляй,
возвращайся обратно.
Там к
зарплате накинут втройне,
регулярно,
раз в месяц на книжку,
как в тот
раз на чеченской войне,
что
сейчас-то мешает братишка?
А в натуре
чего здесь терять,
не
сегодня, так завтра – покойник,..
И рванёт, растуды твою мать,
за баблом отставной подполковник
***
Рассвета тонкая полоска
приподнимала небеса,
светилась в море белым воском
вдаль уходящая коса.
Всё растворялось в серой дымке
сгоревших за ночь дров в печах,
и лишь над башней – невидимкой
шпиль золотой сверкал в лучах.
Трещали и ломались ветки,
как где-то в Туле на Покров,
а мандарины, словно метки
среди
заснеженных садов…
***
Приняв бутылку коньяка,
пол-литра водки, триста рому,
махнул рукой, шепнул: «Пока»
и впал в божественную
кому.
И видел я прекрасный сон –
в лугах цветочки полевые
срывал и плёл веночек слон
слонихе, видимо, впервые.
Так неуклюже, но с душой,
он трогал ландыши и маки,
слонята рядом голышом
плясали весело сиртаки.
Хвостов павлиньих изумруд
переливался так красиво,
а лебеди чистейший пруд
пересекали горделиво.
Газель, пятнистый леопард,
олень, жираф, тигрица, зебра
шли мирно пить на водопад,
под тень реликтового кедра.
И нет людей, лишь я один,
познавший пьяный вкус свободы –
не царь, не бог, не господин,
а просто гость живой природы…
Картины этой колорит
мне послан был, как в картах джокер,
но некий доктор Айболит
вонзил в меня электрошокер.
И приоткрыв с трудом глаза,
взглянув на серую палату,
«Верни опять на небеса», –
шепнул на ухо я медбрату…