и др. стихи
Опубликовано в журнале Волга, номер 9, 2014
Сергей Трунев родился в 1973 году в Саратове. Доктор философских наук, преподает в СГТУ. Литературный редактор альманаха «Дирижабль» (Н.Новгород). Книга стихотворений «Боковая линия» (2004). Статьи и стихи публиковались в журналах «Воздух», «Урал», «Дети Ра», альманахах «Сальто-мортале», «Мышь во фраке», «Василиск», в антологиях «Время Ч: Стихи о Чечне и не только», «Русские стихи 1950–2000 годов» и др. Постоянный автор журнала «Волга».
***
странно бывает порой, когда
как бы внезапно, а, смотришь, нет
жизнь улыбнется, поймает ритм
легкой пушинкой фьють
и закружилась, пошла волчком
с первой затяжки мозги в желе
вроде бы юность вернулась, ах
старый дурак, уймись
птичьими трелями полон дом
медом сочится на кухне кран
даже стекло преломляет свет
только лишь попроси
в розовом сумраке тает звук
на подоконнике дремлет кот
раз-два-три, девочка, будь смелей
не пропусти медляк
04.05.14
***
куриный гриль четвертой (задней) части
передними руками разломить
впиваясь в мясо, брызжущее соком
лаваш ноздрястый притопить проворно
в убогой склянке, где чеснок и травы
любовно смешаны с клетчаткой помидоров
мерло и взрыв, а дальше будь что будет
ужели не пойдем мы, дорогая
на прелести заката любоваться
бессовестно, как могут только люди
уже давно привыкшие к словам
изрядно позабывшие молчанье…
мне надоело корчиться под взглядом
буравчиков твоих фальшивых глаз
прозрачных, как березовая роща
в дни осени, когда шлафрок отброшен
но плед еще скрывает наготу
не нужно слов, уже молчи, плутовка
душистое мерло щекочет ноздри
и тело млеет как на вертеле
куриный гриль четвертой (задней) части
чья голова в диковинном раю
не ведает кривых людских тропинок
но сожалеет участи пернатых
29.01.14
***
неловко атавизму мезозоя
брести среди покрытосеменных
колеблющихся, зыбких, ненадежных
бескрайних трав, среди стрекоз и мошек
идущих в пищу крошечным зверькам
и не с кем перемолвиться рычаньем
лишь эхо в недрах каменных ущелий
еще хранит хрипенье торжества
над распростертым телом бронтозавра
и гаснет, гаснет в хрусте позвонков
апатию порой сменяет ужас
но ненадолго, ибо солнце мира
давно испепелило роговицы
а нервная система примитивна
***
кофейный кипяток
корицей оживи
заешь яйцо-пашот
лоснящимся крутоном
и в сад, резвей, дружок
там свищут соловьи
топырит артишок
и тужатся бутоны
я старый сибарит
заброшенный в приют
сиротских щей всосав
не чту начальство раком
душа моя творит
покуда в ней живут
и дикий брат исав
и кроткий брат иаков
все встало на места
заблудшего не жаль
медали и плевки
найдут иных героев
а я сорву с куста
горящую скрижаль
и не подам руки
и сердца не открою
04.10.13
***
не прилетают ангелы: что ж их не стало больше
перестреляли в сезон все утешенья наши
а голова горит, как в тридцать девятом польша
опытом, что никем, ни для кого не нажит
ибо те, кто имел его, уже давно позабыты
те, кому бы не прочь, дрочат,
слюня порнуху
все, что имело место, сжато до мегабита
лишь иногда сквозное сáднит около уха
не прилетят они на бересклет росистый
зря ты с утра встаешь, годы жалел бы хоть-то
или лелеешь блажь, будто опять родишься
в мира вникая гул незаживленной плотью
17.05.13
***
Наташе Труневой
а вы опять как сорные индейки
схватились чуть не насмерть средь двора
какие лепестки, какие перья
и камушек с волнительным отливом
как будто руны древних заключает
но лишь тогда, когда луна во тьме
ворует свой зеленоватый отсвет
у ветхих склепов старого аббатства
не надо,
не ходите,
ни к чему
их коготки, чарующие кошек
способны ваши души укротить
а пламени, колеблющему вечность
не вашей пестрой шкуркой обольщаться
вы девочки, но вы не королевы
а посему
пойдите
по домам