Опубликовано в журнале Волга, номер 9, 2012
Три стихотворения
Родился в 1967 году в Москве. Окончил Московский педагогический государственный университет в 1994 году. В 90-е опубликовал несколько статей о Ходасевиче, Набокове, Галковском и др. в журналах “Вопросы литературы”, “Литература в школе”, в газетах “Литературная Россия”, “Завтра”. Стихи ранее не публиковались. Живет в Москве, работает водителем в Интернет-магазине.
Бесшумный лёт велосипедный,
Бесследной думы дымный знак
Вопроса, колеи зигзаг,
Нить млечной пыли под передним.
Смеркается. Сомнений морок
Сгущается. Пустеет даль,
Пригоршню придорожных ёлок
Наматывая на педаль.
Во тьме отвесной око зорче.
Округа – мрак сменяет муть –
Уже слепа, но лентой кормчей
Всё стелется белёсый путь.
Плывёт навстречу, груду щебня,
Чету невнятных обогнув.
Проваливается сердце, с гребня
Просёлочной волны скользнув.
Размаянного дня успенье
Почти мгновенно, и вот-вот –
Подмена мест, колёс круженье,
Смещенье времени – нырнёт
Из этих мест в родимый омут,
Где нет их, и примет их нет,
Мой чёрный, тонкий, невесомый
Стремительный велосипед.
* * *
Поздняя осень, как скупое сравненье,
Сдержанна; как явь, глубока.
Драгоценная слякоть, пленное пенье
Тишины, облака.
Мёрзлые листья в стынущих лужах –
Хруст податливый и всплеск под ногой.
Смотрят не вдаль – в неизбежную стужу –
Клён промотавшийся, тополь-изгой.
Ни к чему не привязаны, ходим краем
Сознанья, бросив догадки на тему: кто мы.
Как слова из строки, выпадаем
Из тел: грузны, легки, невесомы.
* * *
Когда не о чем мне, но настойчивы, гулки
Растревоженной тайны отзывы,
До чудес ли, шепчу, опиши хоть прогулку.
Чудо лживо, покуда мы живы.
От двора ко двору я влачу твои санки
Чередою качелей и к парку влеку.
Так строптивая мысль, истомив, спозаранку
На полозьях пословиц въезжает в строку.
Мы заходим с угла, где, смыкаясь с домами,
Он встречает нас высохшим прудом. Идём,
Оставляя на после знакомство с горами,
По дорожкам, где каждый шиповник знаком,
Где едва ли не с каждого клёна сбирали
Золотую, зелёную, красную дань.
Нынче здесь тишина, будто разом убрали
Звук и цвет. Мы ступили за грань
Их. Твой третий декабрь по оплывшему следу
Чьих-то лыж нас выводит к мосту
Над овражком. Задержимся. Ты ему предан
С давних пор за его высоту,
За отраду, дотронувшись лбом до ограды,
Свесив ногу меж прутьев, следить свысока
Шелестящий полёт своего листопада
И попутную осыпь камней и песка.
И теперь, насладившись обвалом сырого,
Перезревшего снега со скользких перил,
Ты стоишь на краю. Половина второго.
Но и время помедлит, чтобы ты не спешил.
Впереди ещё дивный дворец и обратный
Путь. Ты спрашиваешь: “Где путь?”,
“Где дворец?” Как далёкие светлые пятна,
На глазах обретают место и суть
Перелётные звуки. И это – подполье
Воспоминаний. Сам со свечой
Негасимой, под снежною солью
Прожитого сойдёшь сюда, сыщешь здесь свой,
Становящийся санным и снова отдельный,
То спешащий назад, то бегущий на зов
Долгожданной скамейки со старцем поддельным,
То затерянный вовсе среди прочих следов.
Догоняй же! До луж на тропинках утоптан
Рыхлый снег. Горяча от недолгого бега рука.
Всё слышней голоса. Вот и пруд допотопный
Подставляет под быстрые сани бока.