Опубликовано в журнале Волга, номер 1, 2012
Родился в 1961 году в Москве. Член Союза писателей России. Печатался в журналах “Арион”, “Бег”, “Российский писатель”, “Московский Парнас”. Автор книги стихов “Из ближнего рая”.
* * *
Когда в Твоём саду крыжовник розоватый
И яблони, и слив сочащаяся плоть,
И ломкая оса, и жук небесный в латах,
И на цветке свекольном бабочки щепоть…
Когда в дому Твоём заплаканные стёкла
Иль платина зимы, где чёрный дуб плечист;
Меж стёкол муха спит и рядом тлеет блёклый,
Невесть зачем и как сюда попавший лист, –
И шарканье ворон, их пепел над главами
Церквы игрушечной, и леса синева…
Тогда хочу прильнуть к устам Твоим словами,
Но катятся слезой бессильные слова.
* * *
Откричал старьёвщик, отыскрил точильщик,
Тепловоз горячий отдудел в свой сакс.
Наживное время, мой жучок-могильщик
Шевелит усами – тишина в усах…
А бывало, смотришь – и всё увидишь…
И сидишь в квартире, на небесах,
А сойдёшь – на рельсы дрезиной выйдешь
С зажужжавшим сердцем, с огнём в глазах…
И ночной покой вдруг от дали дальней,
От построек ржавых, полосатых вех –
Слабо дёрнет веки в золотистой спальне,
И накроет землю с головою – снег.
* * *
Пусть не стала мне пухом скупая земля, –
Никому, ничему не известный,
Кочегаром я встану из кучи угля,
Черноглавой церквою воскресну.
Чтобы слушать молебны железных путей
И бросать в паровозные печи
Голубой антрацит с телогрейки моей,
Надавивший на спину и плечи…
Чтобы вторить ударам червлёных колёс
Превращёнными в прах сапогами.
И не спать. И с пригорка лететь под откос
В небеса смоляными главами.
* * *
Что сидишь при дороге один,
Апельсиновый мой насреддин?
Что ты смотришь на рельсы, на шпалы?..
Пробежит тепловоз ишачок,
Промелькнёт электрички бочок,
На колёсах чугунных – кварталы…
Душанбе, Самарканд ли, Багдад?..
Я ведь тоже, мой пристальный брат,
Приторочен к железной дороге,
А надолго – не знаю и сам…
Голосую слепым поездам,
Протекающим мимо, как строки…
* * *
Не город умерший – его шестерни
И вал деревянно-скрипучий…
Нелепый шарманщик, ещё проверни
Хоть раз свой мотив непевучий.
Не русский, не немец с тирольским пером –
Сутулая тень на заборе, –
Всё то, что на вынос и то, что на слом,
Что стёрто со временем в споре, –
Нехитрую силу вложи в рукоять,
Пуская тихонько по кругу…
Мы тоже, как город, – и будем стоять,
Подобные свету и звуку…
* * *
В перекрестье рамы мой город тих,
И во мраке – крыши с щетиной труб.
Не звони в квартиру – там мой двойник
Не по-детски нежен и детски груб…
Всё стоит у зеркала, как во сне,
Словно выдуло время его в трубу,
Виновато как-то кивает мне,
Улыбается и клянёт судьбу.
Ну а если шкафа завесить дверь
Гобеленом, розовой простынёй, –
Ничего не будет с тобой, поверь,
Ничего не станется и со мной…