Опубликовано в журнале Волга, номер 5, 2010
Родилась в г. Озерске Челябинской области. В 1989 году окончила библиотечный факультет Челябинского государственного института культуры. Живет в Екатеринбурге. Редактор отдела газеты Уральского отделения РАН “Наука Урала”. Автор пяти книг стихов, нескольких публикаций в уральских и московских коллективных сборниках, журналах и газетах. Член Союза писателей России
Пятипалая боль под перчаткою нитяной,
однократное эхо, объятье через порог:
иногда идущие между тьмой и тьмой
спрашивают: “Мой Бог, –
что такое Твои леса?” – Им показывают сады,
где собой невозможно быть, а другим не стать,
хотя письмо и подхвачено из воды
рукой, не умеющей писать,
никогда не знавшей перчаток. Наперечёт –
берегов, ещё не упрятанных под гранит.
А казалось – чего уж проще: ручей течёт –
и ладонь на ветру горит…
***
Быстрого блеска прожилки,
острые копья,
только что были – снежинки,
вот уже – хлопья,
вот уже – комья и космы
пышной кудели… –
этих волнистых полос мы
выше глядели,
этой лавины всё гуще
мы были старше:
врозь –
под стрелой стерегущей,
ждать переставшей…
***
Когда судьба – в руках ничьих,
бессонницей озарена лишь, –
и веруешь, как ученик,
и как школяр, подозреваешь:
неужто правильный ответ
тебе диктует по тетрадке
то ускользающий, то нет,
снежок на войлочной подкладке? –
слежавшийся,
полуседой…
И просят ближе наклониться
струящиеся под водой
неустановленные лица…
***
Озирая неугодья,
курит, слов не находя,
Русский Ангел Половодья –
к стенке тихого дождя
прислонивший стул без спинки,
далеко не молодой –
коли все его тропинки
крыты мёртвою водой…
***
дверь в земле прорезная страна связная
церковь чуть в стороне и никто не знает
цирковая церковь разъёмный купол
городская легенда что бес попутал
что не мы а они босиком в подсобках
все свои словно крысы в иконостасе
пили как одержимые на раскопках
жили как нежеланные но в запасе
дверь в земле сторожили ничком лежали
не они значит мы
изменяясь в лицах
словно ситцевый купол держа ножами
долго ли простоим на чужих границах
***
Меж будущим и настоящим
на время вычеркнув пробел,
лазурным пёрышком шипящим
огонь к спиртовке прикипел:
ты говоришь, что нет чудовищ,
что смерть всех домыслов бедней –
но ни одной не остановишь
двуглавой ласточки над ней…