Стихи
Опубликовано в журнале Вестник Европы, номер 25, 2009
Утро вечера мудренее —
Но дряннее
И длиннее.
Утром вечера —
Словно не было,
И не спрашивать
больше «Где была?»
Я во сне была —
Там Вас не было.
* * *
Вот была б я молоденькой, худенькой —
Я б такие носила платьица!
А тут в зеркало глянешь — Господи!
Ну, на что тут, скажите, тратиться…
А с тех пор, как между нами всё кончено,
Мне повсюду мерещатся белочки,
Тараканы и всякие прочие
Быстробегающие мелочи.
И я даже была у доктора.
Доктор выслушал — и расстроился,
Говорил мне про симптоматику,
И про то, что за этим кроется…
Вот была бы я старенькой, кривенькой —
Я взяла бы тебя на жалость,
Я б схватила тебя,
Тряслась бы вся —
И держалась, держалась, держалась…
* * *
Погода такая, что хочется сдохнуть.
А водка такая,
Что хочется жить,
И встретить мужчину,
И, тронув за локоть,
Сказать: «Кучерявый, давайте дружить!»
* * *
В полнолуние люди бесятся,
Людям надобно полумесяца —
Там уляжется всё, уложится —
Всё, что хочется, но не можется,
Всё, что можется, но не хочется,
Чтобы ночью спать — не ворочаться,
Чтоб не шарил взгляд — где б повеситься.
Ах, дожить бы до полумесяца!
* * *
Тихо. Дом — словно обморок,
Только ходики тикают.
Вы меня испугаете —
И я стану заикою.
Вот тогда вы начнёте
Извиняться и каяться,
Говорить, что такое —
Сплошь и рядом встречается…
И хвататься за голову,
И метаться по дому,
И звонить всем подряд —
И врачам, и знакомым.
А я буду молчать
И смотреть укоризненно.
И вы будете мучаться и терзаться —
Пожизненно.
* * *
Я любила бы овощи — если б только не брокли.
Я любила бы дождь — если б ноги не мокли.
Я любила бы лето — если б так не потелось.
Я любила бы Вас,
Если б так не хотелось…
* * *
Кто вам сказал,
Что здесь пророки — мотают сроки?
Кто вам сказал,
Что здесь пороки — имеют руки? —
Оно неправда, и живём мы — гламурно,
И будут нам ещё завидовать внуки!
* * *
Лизе
Ты думаешь, что если ты летаешь,
То и все летают — ан нет!
Летают только глупые и добрые, мой свет.
А чтобы, вот, за художника,
Да ещё за еврея —
Тут надо бы осторожненько,
Это — как лотерея….
А если и он летает —
Опаснее не бывает.
* * *
Лизе
Она была прекрасна и чиста,
И были высоки её полёты,
Она читала Моцарта с листа
И думала, что Моцарт — это ноты.
Она брала волшебный свой смычок
В прекрасные, поставленные руки,
Она играла Моцарта — как Бог
И думала, что Моцарт — это звуки.
Вот скрипка. Сцена. Вот она сама.
И зал — как души спасшихся из ада.
Она сводила публику с ума,
И думала, что так оно и надо.
* * *
Мне кошка вслед кричала: «Дура!»
И пыль слетала с абажура,
Когда я хлопала дверьми:
Ты этого хотел? — Возьми!
Меня крутило и вело,
И я искала помело —
Нашла. Слетала. Помогло —
И отошло, и отлегло…
И нам ли, милый, быть в печали —
Цветы и ужин со свечами…
Хотелось жить, хотелось петь,
Хотелось лечь и умереть.
И слёзы капали в вино.
А свечи гасли. И темно…
Соседка знает за стеной,
Что мы живём как муж с женой.