Стихи
Опубликовано в журнале Урал, номер 10, 2024
Дмитрий Бо́былев (1987) — родился в Серове. Окончил филологический факультет Нижнетагильской государственной социально-педагогической академии. С 2014 г. живет в Санкт-Петербурге. Член Санкт-Петербургского союза литераторов. Печатался в «Литературной газете», в журналах «Аврора», «Дружба народов», «Знамя», «Наш современник», «Нева», «Юность» и др. Автор книг стихов «Флажки на карте» (Екатеринбург, 2017) и «Улица Бобылева» (СПб., 2023); книги прозы «Ксякся» (СПб., 2023).
Публикация осуществляется в рамках проекта «Мастерские» Ассоциации союзов писателей и издателей России (АСПИР).
***
Сначала в ход пошла коробка
Из-под армейского пайка,
Не справилась, истлела кротко,
Не потревожив ни сучка.
Потом бесплатная газета
И календарь за прошлый год,
Но слишком сыро этим летом,
И пламя ветки не берёт.
Какой пейзаж зазря сияет,
Подставив солнышку листы!
Совсем чуть-чуть мне не хватает
Тепла для чувства красоты.
Блокнот со старыми стихами
Застрял в подкладке рюкзака.
Там о других ещё вздыхаю,
Готовясь мучиться века,
И славно! Рифмы — не игрушка,
Сдаются веточки ольхи.
Валежника сырую душу
Воспламенят мои стихи.
Спасибо Кате и Алёне,
Забывшим о таком-сяком
Желающем на мокром склоне
Согреться перед костерком.
***
Направо мчатся с красными огнями
И с белыми — налево, иногда.
Щеки моей немая борозда —
Немая потому, что я не знаю,
Откуда появилась и когда.
Сочит сироп фонарная морошка.
В какой эпохе я сейчас живу?
В одной — прибилась ветреная кошка,
В другой — слеза катилась на траву,
А в третьей друг упал с такого верха,
Что вслух его уже не позову.
Себя вдруг обнаружишь на скамейке,
Как в первом клипе неумелой склейки,
И думаешь: откуда? и зачем?
А было бы забавно просыпаться
Не день за днем, как ложкой в чае клацать,
А в день любой из жизни вообще.
А было б интересно не проснуться,
И яркий век во сне переживать,
И сердце непутёвое не рвать,
Выкладывая рифмами на блюдце.
Навечно, как бессмертная трава,
Однажды все ушедшие вернутся.
***
По Советской, потом — по Мытнинской
Ноги сами ведут, довольные,
Что, устав по квартире мыкаться,
Всё же вырвались в осень вольную.
Вот уже и листочки малые
Поползли по асфальту радостно.
Застегнусь и себя побалую
На скамеечке кофе сладостью.
На ходу неудобно кофе-то:
Ощущаешь себя доставщиком.
Из копилки земного опыта
Достаю себя, как из ящика.
Вот он, вот он я — в жёлтом ворохе
Из квитанций и агитации.
Сквозь бумаги и листьев шорохи
От озноба зубами клацаю.
Убежав из дурного видео,
Оживаю под небом Питера.
Вот и лето прошло невидимо,
И нельзя выходить без свитера.
***
Не ловит интернет
Под волнами Невы,
Желтеющий сонет
Листается, шершавый.
Грохочет, как ведро,
Хлебнувшее камней,
Пустой вагон метро,
Завидуя трамваям.
Над нами матюки,
Над нами мертвецы,
Чухонские войска
В утопших «запорожцах».
Над нами рыбаки
С прибрежной полосы
Сигают в облака,
Летают понарошку.
***
Неделю кряду с ночи до утра
Он грохотал, прилипнув к краю крыши.
И днём шумел, и я его услышал,
Привычный путь срезая по дворам.
Лист кровли, оторвавшись не совсем,
В порывах ветра обретая силу,
Лупил по крыше, будто бы просил он
Признания на взлётной полосе.
И жители, мечтавшие уснуть,
Не против были отпустить страдальца,
Когда на всю округу раздавался
Железный гром томительных минут.
Сил не хватило. Труженик, губя,
Пришпилил бунтаря к родной опоре.
Я видел, как, крылом взмахнув проворно,
Летела тень навстречу голубям.
***
Станция имени Выборга.
Дальше — Лесная, и вот
Некто в замасленном «рибоке»
Ручку ладонью сожмёт.
Тянет её, усмехается,
И электричка, взлетев,
Вдруг в самолёт превращается,
Выше летит в темноте.
Фарами выцепив путь в пурге,
Будто маяк углядев
В доме, где ждут меня в Выборге.
Да и, вообще-то, нигде.
***
Вот так, стихи — не миссия, не чудо,
Стихи писать — ромашки вышивать.
Спасибо, что покоится под спудом
Тот юноша, не спившийся едва.
На счастье, есть намного интересней,
К тому же безопаснее дела,
Чем музыку ненайденных созвездий
Приклеивать к поверхности стола.
За девичьи восторженные слёзки,
За право спать в канаве в пиджаке,
За наглость обниматься с Маяковским,
На постамент запрыгнув налегке,
С балкона улетел безумный Паша,
Нырнул в окно отчаянный Сергей,
Тихонько напиваются с мамашей
Олег, Стасян на сломанной ноге.
Взъерошенным восторженным поэтом
Прокуривать ночные кабаки…
Я лучше на войну поеду,
Деревьев насажаю вдоль реки.