Стихи
Опубликовано в журнале Урал, номер 1, 2024
Максим Замшев (1972) — родился в Москве. Окончил музыкальное училище им. Гнесиных и Литературный институт им. А.М. Горького. Заместитель председателя правления Московской организации Союза писателей России, главный редактор «Литературной газеты». Автор десяти поэтических книг и четырех книг прозы. Автор множества публикаций в разных жанрах в России и за рубежом. Стихи публиковались в «Литературной газете», «Независимой газете», в журналах «Москва», «Нева», «Урал» и в др. изданиях.
***
Мы долго говорили не о том,
о чём хотели. Город, воскресенье.
Дымок от теплостанции винтом
Врезался в небо в поисках спасенья.
Как жаль, у Шостаковича ни такт
Не изменить, а то б я разошёлся.
Могло быть всё иначе, стало так,
И шов на старой ране разошёлся.
Ты сообщила, что уедешь в Крым,
Возможно, навсегда, что путь твой ясен.
А я всё тщился расспросить про дым.
— Ну как тебе? Не правда ли прекрасен?
***
Проходят годы, и в домах
Тебя никто не любит.
Проходят годы. Рифмы страх
Тебя уже не губит.
Опять неугомонный Бах
Долбит гранит прелюдий.
Проходят годы. И в домах
Живут другие люди.
Ты можешь сохранить в глазах
Следы своих иллюзий.
Но снова производят страх
Животные и люди.
И кто-то черный, в сапогах
Раздавит детский кубик.
И этот кубик — дело швах —
Конечно, всё погубит.
***
Я куда-то улетаю,
Родина моя во мгле.
Я ищу на ощупь стаю,
Только стая на земле.
Все бескрылы и побиты,
Крылья сложены в золе,
Клювы накрепко зашиты,
Родина моя во мгле.
Я лечу туда, где ястреб
От Иосифа летел,
Я лечу туда, где ясно,
Что остался не у дел.
И погибшие поэты
Мне встречаются порой,
И погибшие планеты,
И Предатель, и Герой.
Разрезаю атмосферу
Я слоями, словно хлеб.
Потерял любовь и веру
Заблудился и ослеп.
Из космического ада
Ариадна тянет нить,
Разрешения не надо
На забвение просить.
Там, где я, — и Зевс, и Бродский
Громовержцы хоть куда.
Минотавр одет не броско,
Ева — в платье изо льда.
И Адам, в пальто из молний,
Помнит о добре зле.
Безнадежна и безмолвна,
Родина моя во мгле.
***
Я прошу у Бога
Поворот в судьбе.
Долгая дорога,
Мысли о тебе.
И плохие шутки,
И тяжелый смех.
Нынешние сутки
Прожиты за всех.
И висит на нерве
Старой жизни след.
От теплиц на небе
Невечерний свет.
***
Только расстоянье стало уже
Между вечной музыкой и мной
Г. Иванов
Мы тоскуем о прошлом, которого не любили, —
Человек так устроен, увы, увы…
Вроде бы, лучше были автомобили,
Вроде бы, дружнее шагали волхвы.
Мы заводим пластику одну и ту же,
Внутри нас лето, жара, «Ситро».
Только расстоянье становится уже
Между поездами, исчезающими в метро.
Если нет электричества — тьма повсюду.
И спешит куда-то, страдает где-то
Никого ещё не предавший Иуда,
Обожающий Иисуса из Назарета.
Человек покидает свою могилу,
Если он бестелесное существо.
Не потому ли прошлое так нам мило,
Что в нем мы ещё не сделали ничего?