Стихи
Опубликовано в журнале Урал, номер 3, 2018
Алла Поспелова (1971) — родилась в Свердловске. Поэт, культуролог, бизнес-тренер. Один из основателей российского поэтического товарищества «Сибирский тракт». Главный редактор издательства «СТиХИ». Стихи публиковались в журналах «Урал», «Волга», в газете «Труд» и др. изданиях.
***
Муха липнет к стеклу, потому что стекло запотело.
Муха липнет к стеклу, и мое «не убий» проверяет на прочность.
В этой комнате два полновесных и очень физических тела
Будут приняты нами за две материальные точки.
Чтобы ты замолчал, не просил ни простить, ни остаться —
Флуктуация воздуха очень вредит результатам,
Я давно рассчитала все пики, нули и константы.
Да и ты всегда знал, от чего это может взорваться.
***
Победили не зло и добро,
Победили Любовь и Свобода,
И причастье особого рода
Вдоль по жилам моим потекло.
Это звезды упали в меня,
Или я растворилась меж ними:
Мой любимый остался без имени,
Есть лишь имя воды и огня,
Прах и Пепел, вот имя земли,
Суховей — это имя для ветра.
Мне прощенье — плохая примета.
Видишь, я растворяюсь вдали.
***
Хочу рассвет нежней,
Закат — закатней,
И чтоб коровой пахло молоко,
И чтобы всех моих хвостатых братьев
Было беречь и понимать легко.
Я не хочу работать и лениться.
Хочу гулять — смотреть на облака,
Купаться в море, пусть мне только снится
Холодная уральская река.
Хочу дождливых зим и жарких весен,
И на веранде узкую кровать,
И чтоб тоскливым русским словом «осень»
Мне было просто нечего назвать.
***
Поэт у власти — меньше, чем поэт,
Еще намного меньше, чем у власти.
Идет к деепричастью на причастье,
Но только обязательно «след в след».
Чтоб не поймали? Не пошли гурьбой?
Чтоб не нашли прорехи и слабинки?
Чтоб в спину не принять тычки и финки,
Когда язык он защитит собой.
***
Бутылка, брошенная в море,
Становится песком и камнем,
Ее теченье измотает
И изотрет ее до дыр.
Холодный воздух Подмосковья
Из наших легких вылетает.
Мы не умеем возвращаться,
Мы не умеем строить мир.
Мы истираемся о сказы,
Мы выстужаемся ветрами,
Друг друга в ауры толкая,
Ровняем острые углы.
В двух обтекаемых цилиндрах
Себя мы больше не узнаем —
Все, что когда-то было нами,
Осталось в выгибах волны.
Из цикла «Бараки»
I
В грязи по колено,
Как будто бы Гоголь за дверью,
И эти машины уже никуда не доедут,
Обглоданных рук у земли вековые деревья
Хватают за глотку, летя, как ищейки по следу.
Не стоит ловить на ладонь паучка в паутинке,
По сводкам гадая о вере, свободе и долге…
Бессмертья в отвалах блеснет слюдяная пластинка,
И ту не ухватишь иль врежется бритвой под ногти.
IV
Разговор с водителем
Ты знаешь, я дочку устрою в хорошую школу…
Когда подрастет, подарю ей жилье и машину…
За этой баранкой я ей заработаю счастье…
Я весь на кредитах,
пока что я весь на кредитах,
конечно, устал,
только вот косячок, и нормально…
Нет, нет, без аварий,
я езжу пока без аварий…
Давай пристегну —
починить денег нет —
я ремень на ручник надеваю.
V
В деревне у бабушки подпол,
там держат картошку,
и ближе к весне
почти вся она вмиг прорастает
такими белесыми пальцами
хиленьких веток,
которые рвутся к теплу
и невидному свету…
И их обреченность
всегда меня в детстве пугала…
В бараках так часто
зачем-то рождаются дети.