Стихи
Опубликовано в журнале Урал, номер 4, 2014
Михаил Окунь (1951) — автор семи сборников стихов и двух книг прозы. Публикуется в журналах и антологиях России, США, Германии, Финляндии. Лауреат премии журнала «Урал» (2006).
***
«Офицерская линейка»,
Треугольник-транспортир…
Это вовсе не ремейки,
Это мой ушедший мир.
Циркуль, авторучка мамы,
Кнопки в глубине стола…
Вот, любовь к святому хламу,
До чего ты довела!
Всё — в мешок и на помойку,
И о прошлом ни гугу.
Жить стремительно и бойко!
…Но, конечно, не смогу.
***
Загаженный подъезд, балкончик кривоватый,
И под ногой не лёд, а гранулы стекла…
Пришел домой и спи — ведь ты не виноватый,
Что молодость прошла —
Таинственно прошла!
Плотней уткнись в диван, укройся одеялом,
Попробуй затянуть ту спячку до весны.
Бухая каждый день, живешь без идеалов —
И бог тебе не шлет, как встарь, цветные сны.
Хотя в иную ночь и снов таких не надо —
Проснувшись в два часа, полночи у окна
Глядишь на чудеса небесного парада,
И музыка тебе из высших сфер слышна…
***
Мягкотелый алкаш свиноокий,
Ну зачем тебе эта квартира?
Что ты замысел портишь глубокий? —
Без тебя обойдется Пальмира.
Что цепляться за утварь и стены? —
За окном предпоследнее лето,
Где найдет тебя всенепременно
Обходительный черный риэлтор.
Он войдет с утешительным словом,
В ослепительных белых одеждах.
Что нам нужно, когда нам хреново? —
Ничего, кроме слова надежды.
Ну а дальше — барак на сто первом,
Зимний холод, цирроза приметы,
Этанол, собутыльники, стервы,
И наступит последнее лето…
Еда
Что сегодня будешь хряпать,
Гришка-старичок?
Ковшик щец пустых из хряпы,
на окне — лучок.
Пробавлялся не краюхой! —
Всё позавчера…
Жаль, не помнит злое брюхо
старого добра.
Ливерною колбасою
поделись с котом.
Наша жизнь — крахмал да соя,
не жалей о том.
***
К «приращению смысла»
прираститься хочу, —
как исправил Жуковский
«учу» на «ищу»,
как соленые кельты
друг на дружку стучат —
возле озера Эльтон,
озера Баскунчак.
***
Зеленая трешка,
синяя пятерка, розовый червонец,
фиолетовый четвертной,
десятилетия, сложенные в гармошку, —
всё ушло в подзол, в перегной.
Ну а мы, компост бесполезный
для всеохватных планов,
размашистых затей, —
едва просунувшись робко
в очередной век железный,
уже хорохоримся,
канаем
под свободных людей.
На ёлке
Фонограмма из колонки
Оглушает без затей.
Почему ж застыл в сторонке
Самый умный из детей?
Он смекает осторожно,
У него один вопрос:
Настоящий или ложный
Этот самый Дед Мороз?
Взвешивает «за» и «против»,
Мучается: прав — не прав…
Дед Мороз — не тетя Мотя,
У него разгульный нрав.
Поворачивайся живо,
Чтобы праздник не проспать.
Подлинный или фальшивый —
А подарок надо брать!
Парк им. 50-летия Великого Октября
Там, где в пруду карась дебильный
имеет обреченный вид,
на всхолмии, вполне могильном,
бетонный серый столп стоит.
На нем укреплена табличка,
где ложь и молодости мёд…
Но тот, кто нынче «пишет в личку»,
едва ли что-нибудь поймет.
А мне — не горько и не сладко…
Где столп стоит, суров и гол,
теперь устроена площадка,
таджик играет в волейбол.
***
Гордилась балетом, и космосом,
и песней кипучей-могучей,
и шахматами, и Осносом
(для рифмы — Ботвинник был круче).
Засраками1, цирком, завгарами…
Но нас отравил сладкий яд,
где барышни, старые-старые,
в велюровых шляпках стоят.
Пионервожатая
Июльский воздух, пряный, клейкий,
ее волнующая грудь…
А мы на утренней линейке
перемогались как-нибудь.
Её воркующее слово
послаще было всяких слов.
Я повторял: «Всегда готовы!»,
но оказался не готов…
Limesmuseum2
Здесь веками длилась «Санта-Барбара»:
возникая из-за гор и дол,
малообразованные варвары
портили добротный частокол.
И, слегка германцами подрезанный,
появлялся, как из-за угла,
сам себя вообразивший Цезарем,
крепкий мужичок Каракалла.
Поглазеть на вражеские линии
лично залезал на каланчу.
Всё было всерьез — вестготы, римляне…
А теперь музей, где я торчу.
***
Плачет, комкает платочек,
убивается зазря,
всматривается в листочек
старого календаря.
Приголубишь мимоходом:
«Что, бабуленька, хандришь?» —
Порасскажет год за годом…
А теперь мне — тишь.
***
Лес, проталины сухие,
Птичка гнёт своё пью-ить…
Говорят, что в дни такие
Надо жизнь благодарить.
Ей за то скажу спасибо,
Что не сунула в мешок,
На башку не пала глыбой,
Не истёрла в порошок.
1 Засрак (сокращ.) – заслуженный работник культуры (примеч. автора).
2 Музей границы Римской империи в немецком городе Алене (примеч. автора).