Стихи
Опубликовано в журнале Урал, номер 2, 2013
Ия Сотникова
Не ищите меня во вчера…
Ия Сотникова
— выпускница Литературного института им. А.М. Горького, член Союза писателей России, автор нескольких поэтических сборников. Живет в Невьянске, работает библиотекарем в школе.
Ода пешеходу
Вадиму Дулепову
С утра предпринявший великий поход,
окраин отчаянный житель,
дерзай, полководец стихов, пешеход,
для нас
увидевший смысл — в окоёме и над —
на всём, что задумал Создатель, —
палаток пивных и небесных палат
сотрапезник и созерцатель,
в блаженных соитиях давки людской
с сияющим ликом несущи
в дырявом кармане свой век золотой —
последний мильон до получки.
Гуляй, голытьба, и не выйдешь в тираж
простым помышленьем о хлебе.
И тот не оценит наш русский кураж,
кто чашу суетствия не пил!
В своем белоглазье, на озере чудь,
не мерил тех луж обыватель,
что ты — сочинитель, ваятель причуд,
порогов чужих обиватель.
Беги ж в Вавилон, как доднесь из него
бежал Моисей с Аароном.
Прибудешь, застанешь, подпишешь — ого! —
да в очередь будешь — которым?
И где-то, могучим тряхнув кулаком,
немеренной силушкой ратной,
расширишь и так углубишь лексикон,
что ясное станет — понятным!
А коль не случится — бредешь наугад,
отмщеньем горя, небожитель:
ужо-тко тебе, наркоград, кривоград,
его чудотворный строитель!
Вот так свои будни проводит поэт,
свершая свой труд ненаёмный.
И знойные тётки, таращась вослед,
кивают призывно и томно.
Так движется век. Так провидец живёт,
пророков порочное братство.
А тучки как тучки — у наших болот
поди-ка ты им воспрепятствуй.
Зато уж при них — сам себе генерал,
коль выплюнешь скрежет зубовный.
Накатит — как Ницше бы твой не сказал —
растрачивай трепет любовный:
встречай, партитура расстроенных нот,
служителя муз, возвращенца,
хранителя тайных заветных суббот,
их пылких объятий лишенца!
А в окнах — июня сиреневый куст
с сердечками листьев, зарёван…
Как бог, одинок, точно храмина, пуст,
утрись — в голове бесцарёвый —
садись да набрасывай легкий стишок
свободной, по крайности, зоны —
любви сквознячок, мимолетный смешок,
последний рубеж обороны!
***
Через шторку брызжет свет серебристой солью
наверху опять банкет, шумное застолье.
Тяжко двигают столы и разносят снеди,
и шевелятся полы — потолки соседей.
Не про то ли Тютчев пел — ветреная Геба, —
что язычески смотрел на пирушку неба?!
Погуляй без берегов, млечная свобода, —
потесни пустую кровь, поищи исхода,
как гуляла на мели в обмершем сердечке
да размыла колеи — смертные насечки.
***
Это избранным
Обрученье — глаголу.
А которым и так ничего,
лицам женского полу.
Но едва прихотливый искус
позовет на свиданье —
обмираю опять и ведусь
на его обаянье…
***
Славянин, синеокий певец,
я дала тебе имя
вся весна — по прилёте скворца —
прокатилась по мне с утреца!
Разразился пугливым стишком,
позабавил глумливым смешком,
ой, насупил славянскую бровь —
всполошил мне цыганскую кровь.
Просмеял — пестрядинных обнов
ярь и ветошь чужих лоскутов,
смехотворец, растратчик минут,
горьких радостей жрец, баламут.
Оторвись — на сорочью возню —
вороватую прихоть мою
облинялые блёстки сдирать,
побогаче себя наряжать.
Ну, еще хоть один хохоток —
сумасшедший, как счастья глоток!
Аржаного сухарика хруст,
захолустий своих златоуст!
***
Не ищите меня во вчера
я не там, я живу по соседству.
Простота — это форма добра.
И нельзя на нее наглядеться.
Свыше послана встреча — лови!
А молчание — вместо аванса.
Красота — это форма любви.
И нельзя от нее оторваться.
Глухомань, возросла лебеда,
и садовник корчует коренья,
тут стихи — только форма стыда.
Не великий, но шанс на спасенье.
***
Свет, нарастающий в природе,
озвучивая стебель травный,
твое мне имя переводит
на самый легкий
яснее птичьего куплета
и невесомого скольженья,
язык лепечущего лета,
щебечущий без продолженья…
***
Все теперь, и все сейчас
нет греха и нет позора —
параллельными — от нас —
чаще письма, дольше взоры…
Ни гугу и ни ку-ку —
к нам. Ни шума и ни звона.
Значит, жизнь легла в строку.
Как ложатся под иконы.
***
Несознаваемая речь.
Иной язык. Страна другая.
Смотрю
И слушаю, не понимая…
Но попускаемо судьбой,
Как недосмотр или небрежность:
Всё убывающая боль,
Всё возрастающая нежность.
***
Летние грозы давно
в наши края не бывали.
Им нараспашку окно
сроду здесь не открывали.
Долго кружили, таясь,
меж суетой и сумою,
не долетали до нас
вольные птицы покоя.
С небом в обнимку лежит
бренным прообразом рая
дом мой, где нет ни души,
полон — тобою — до края.
***
Тоскою ненастного дня
и грешной судьбою,
совсем не ревнуя тебя,
сливаюсь
смертельно, до самого дна,
стихией рыданья:
ты просто ее глубина,
природа страданья.