Стихи
Опубликовано в журнале Урал, номер 7, 2010
Мила Матвеева
Мила Матвеева — родилась в г. Полевском Свердловской области. Закончила факультет журналистики УрГУ. Автор трех книг стихов, прозы и публицистики: “Травный круг”, “Седмица”, “Под звездным дождем”, “На перекрестке”, “Полвека, отданные хлебу”. Трижды лауреат журналистских конкурсов, в том числе на ВДНХ.
Капли времени на лице
* * *
Навстречу летит переулок сквозной,
И сеются истины вечные:
Продольные ветры витают весной,
А осенью — все поперечные.
Сегодня мне день новый ребус задаст:
Прозренье-то есть иль слепая?
Дорога додумает раньше за нас,
Чем мы на нее заступаем.
Прости меня, осень, за желтую прядь,
Ее не хочу, словно листик, терять,
А только лишь хною подкрашу.
Все птицы летят в голубые края,
Где музыку пестует ветер-рояль,
А я, хоть с крылами, — не ваша…
* * *
Капли времени на лице
Мне не смахнуть рукой,
Годы смелые на прицел
Взяли ночной покой.
Налегке уже не обойти
Лет просеянных крутояр,
Пруд свиданий опять затих,
Дремлет от сонных чар.
Вся забота — в ступе толочь
Зыбь неизбывных дел.
Не утонуть бы: колодец-ночь
Сдвинул земной предел…
* * *
По проталинам любви,
Бережного взгляда
Без упреков и обид
Шла я, спев руладу.
Так влияние твое
Долго простиралось,
А сейчас ушло на дно,
И осталась малость.
В этом мире, по весне,
Зацветут мгновенья,
Если ты пошлешь во сне
Новые значенья…
* * *
Сбегу я в море с кручи,
Любуясь небесами,
“Америго Веспуччи”
Сигналит парусами.
Проверю: не во сне ли
И окунусь в волне —
Все так на самом деле,
Вдали поет кларнет.
Загар: смешные мушки
На коже-янтаре,
Чинары, как подружки,
На розовой заре.
И черноморский камень,
Чудной “куриный бог”,
Из дырочки поманит,
На счастье даст намек…
* * *
Слышу: бунтует неистово
Маятник тишины,
Ночью стерильной, анисовой,
Ищет названье вины.
И над минутой расплавленной
Сеет беззвучную дробь,
Звуки по нотам расставлены,
Сердце заходится — хлоп…
Гулкое, светится в камере,
Жилкою бьется в висок.
Вдруг да и бросится на берег
Рыбкой златой на песок…
* * *
Пошла улыбка камнем в воду,
И вмиг — осколки собирать…
Я утруждать тебя не буду
Напоминаньем встречи ждать.
Что не сбылось, что не свершилось…
Иду по лиственной меже,
И поздний взгляд сверлит, как шило,
Мой лоб, простреленный уже.
Но озаренье новых суток
Расставит метки по местам:
Спалит лазоревое утро
Остатки старого моста.
* * *
Мать говорила: “Мотай же на ус,
видишь, приливы луны…”
Годы проходят, меняется вкус
Собственной тайной слюны.
Сладкое было, и горше — не быть,
И на безвкусице — ложь.
Где она, та ариадная нить, —
Вкусный день с приторным схож.
Ангел мой, пчелка, не знает потуг,
Соты пополнить не лень.
И различает еще кислоту
Медом балованный день…
* * *
Растут, как волосы, слова
На жизненной дороге.
Всю правду скажешь — не права,
Есть повод для тревоги.
Но густо выданный елей
Кому-то все же слаще:
От длиннопрядевых аллей
Покой другой обрящет.
Есть ложь и лесть, и плешь — подвох,
На ней не сыщешь даже блох,
Но только искренность дороже —
На модный волос не похожа…
* * *
Бьется осень угодить
Яблоневой веткой.
Чаем надо угостить
Новую соседку,
Грусть-тоску перетереть
В старой кофемолке,
Не пускать обиды впредь
Дальше дальней полки…