Опубликовано в журнале Урал, номер 5, 2009
Игорь Тюленев — автор 16 сборников стихов и многих публикаций в журналах и альманахах. Он лауреат многих литературных премий, в их числе — премия конкурса имени Н. Островского, премия Пермской области в сфере культуры и искусства, литературная премия Республики Башкортостан имени Фатиха Карима, премия Союза писателей России “Традиция”. Член Союза писателей с 1989 г. Живет в Перми.
***
Первый на погосте снег
Серебрит виски азотом
Душ, пропавших в прошлый век,
Словно в рамочку для фото.
Вдруг застынет человек,
Но опять сорвется с места…
Вот вдова, а вот невеста,
Между ними целый век.
Мох глубокий — даже сук
Хрустнуть под ногой не может.
Только смерти сходит с рук —
Взрыв звезды и гибель розы.
***
Взлетит журавлиная стая
На зримую высоту.
Всю твердь надо мной размыкая,
Покуда летит — отдохну…
И снова навалится вечность
Искрящимся звездным столбом.
И снова смелеть будет нечисть,
Наглея щипком и тычком.
Я буду стоять во вселенной,
Как русский простой богатырь.
В отцовской фуражке военной,
Стихами тревожить эфир.
***
В фуражке довоенного пошива,
В штанах на лямках. На груди медаль,
Блестят слова “За взятие Берлина”.
Наследство деда — сердцу ширь и даль.
И Родина, и долгий поиск Бога,
И вот стою посередине дня.
И девочка, блистательнее слога,
Дивится из альбома на меня.
Не защитил от горя и печали,
От перестройки и стыда страны.
Но почему так долго мы молчали
И я молчал безумнее, чем ты?
Вертолет
Из гранатомета,
Зол и бородат,
Тело вертолета
Приласкал джихад.
Лопасть время срежет,
Судьбы покрошит.
Слышит страшный скрежет
Дерево самшит.
На удар железа
И разлом камней
Лопнула одежда
У военных дней.
Господи, нам плохо,
Тяжко нам пока.
Ты постой немного
В голове стиха.
***
Старый мост унес поток,
Был апрель тот многоводным.
Опершись на батожок,
Думаю: — А как сегодня?
Перейду на берег тот?
Ни моста и ни баркаса…
Не окончен мой поход,
Там дорога — тоже наша!
Дождь
Ветер срывается с горных высот
И, разогнавшись, у самой запруды
Гнет к урожаю засушливый год
Так, что в земле откликаются руды.
Липнет размытый российский пейзаж
К стеклам, когда вы в полях на машине
Давите, как на гашетку, на газ…
Женщине — дом, а дорога — мужчине!
Драгой гребет колесо колею,
Плещут у ног трехминутные реки.
Что же так ангелы плачут в раю? —
Тонут в слезах на земле человеки.
Мышцы набухли от страшных затрат
Силы, отпущенной в светлом спортзале.
Эй, баргузин, сдай немного назад,
Люди и кони устали.
***
Хозяин луга одуванчик,
Буран, нанизанный на пальчик,
Испачканный в белилах шмель.
Над муравьиными умами,
Как телебашня над домами,
Глядишь в неведомую цель.
Когда со стороны востока
Украсит жизнь Господне око,
Наташа выбежит на луг,
Былинку, словно луч, прикусит
И в окружении капустниц —
Как фея в окруженье слуг.
Приляжет и раскинет руки,
Замрут на паутине звуки,
Как ласточки на проводах,
И, раскрывая парашюты,
Зависнут над землей минуты,
Теряясь в полевых цветах.
И уходить сейчас не страшно,
Пока дремотная Наташа
Пускает пузыри в зенит,
Пока не помнишь о разлуке,
Пока в лицо, глаза и руки
Пух одуванчиков летит.
***
Выплывает из детства столица
В белокаменных соболях.
Площадь Красная — граду сестрица,
Полководцы на сытых конях.
С православной чалмою — Блаженный,
И Царь-пушка в кремлевском окне.
И еще атаман убиенный,
Что кричит на туристов: — Ко мне!
Он цепями гремит по каменьям,
В Мавзолей, словно молния, бьет:
— Ты проспал пол-Отечества, Ленин!
Выходи баламутить народ!