Опубликовано в журнале Урал, номер 12, 2009
Вера Охотникова
* * *
Я вечно тороплюсь
на пригородный поезд,
он перевозит грусть
через Уральский пояс.
И свет небесный длят
осенние осины.
В себя уходит взгляд
небритого мужчины.
Мы с ним уже насквозь
пропитаны глубинкой.
Не вместе и не врозь.
И грусть посерединке.
* * *
Вижу: розовые блики
проступают на воде.
Гулкие ребячьи крики
провожают знойный день.
Возвели мальчишки башню
из песка, на палке — флаг.
Превратится в день вчерашний
на восходе этот знак.
Превратится в грош бесценный
этот вечер золотой,
а сейчас обыкновенный.
И, прикрыв глаза рукой,
весь — от мала до велика —
загорающий народ
всё глядит на эти блики
и глядеть не устаёт.
* * *
Зачем покидаю родное подворье,
зачем устремляюсь в далёкие земли?
Другая страна, и другое приволье…
И кажется, край неизвестный затейлив:
причудливы розы большими кустами,
чей век по задумке людской укорочен,
о чём-то высоком соборы мечтают,
бессмертье себе молчаливо пророча.
Здесь говор нерусский понятен отчасти,
славянские корни едва уловимы.
Но тучи над городом общие мчатся,
и общее солнце сквозь них ощутимо.
Иду и гляжу в незнакомые лица,
читаю слова в монастырской ограде:
“Молиться, работать. Работать, молиться”.
И вижу родное в не нашем укладе.
* * *
Растеплилось. Лето бабье.
Плюс двадцать, и ветер замер.
Особенно воздух кладбищ
стал заодно с лесами.
Времени безысходность
словно не ощущаю.
По воле пришёл господней
праздник для попрошаек.
Эта гульба природе
дорого завтра встанет.
Взгляд от земли уводит
порхание, щебетанье.
В кроне горящей разве
птицу глазами сыщешь?
Будет пернатым праздник:
крошится мелко пища.
* * *
Искать покой — занятие земное;
затихнет ветер, и деревня спит.
И небо придвигается немое
к земле вплотную и в окно глядит.
Найду покой за десятью ветрами,
за десятью дождями схоронюсь.
Стихи прочту своей оконной раме,
быть может, вспомню что-то наизусть.
И десять ливней больше не помеха,
и ветры заунывные — не страх.
На горизонте вспыхнула прореха.
Покой Земле. Пожары — в небесах.
* * *
Стою на берегу крутом.
На речке позолота беглая.
Былое притворилось небылью,
И эхо щёлкает кнутом.
Не вижу я, скорее, чувствую,
что в небесах пробило брешь.
И пьют кентавры воду чистую
на повороте речки Реж.
***
Н. Смирновой
Выпало счастье. Настала зима.
Не было темы банальней.
Ожили звёзды. Небесная тьма
стала ещё изначальней,
выше, светлее, не спи, погадай
в ясный морозный сочельник.
Чем успокоится сердце, узнай —
лёгкий придёт понедельник.