Опубликовано в журнале Урал, номер 12, 2008
Михаил Штирой
***
Листая книгу памяти назад,
___случайно ли увидел
_________________за годами
_______дорогу,
_______восходящую в закат,
Лик Отчий с благодарными глазами?
Наталия Никитина
* * *
У памятника воину весной
Резвятся воробьи веселой стайкой,
Их не пугает город суетой
И дворник неопрятною фуфайкой.
Крушил деревья ночью ураган,
Как по брусчатке, грохотали тучи,
И воробьи сидели по углам,
Пережидая снегопад колючий.
И только воин бронзовый не смог
Уйти, оставив пост на пьедестале.
Он был в ответе пред всей страной,
Чтоб павшие за мир спокойно спали.
Сегодня солнце разливает свет,
Но памятника воину не стало,
И, как натертый к празднику паркет,
Чиста брусчатка возле пьедестала.
Победа. Май. Девятое. Весна.
И не грохочут по брусчатке танки.
Но поднимает голову война,
Когда тревожат воинов останки.
Александр Шахмин
* * *
Я из света одену одежды,
свет — мой дом, луч — дорога прямая.
Увлекут меня цветом надежды
одуванчики — письма поющие мая.
Из рассвета — варенье, из заката — вино,
полдень — жгучая ласка объятия:
беззапретностью нам изначально дано…
Но запреты — любимое наше занятие.
Диана Сорокова
***
И заметишь не вдруг: с губ срывается чертополох
Да стеклянные россыпи слов, драгоценным замена.
Горемыка-душа измельчала, твой голос заглох,
А когда-то летала и пела легко, вдохновенно.
В горле пусть разорвутся пустые слова хрипотой,
И три дня не сроню, обещаю, ни звука.
Окунусь в тишину, наслаждаясь своей немотой,
И послушаю мир — это тоже большая наука.
Уколю душу острой слезой родника,
На бесстыдную пляску зарниц посмотреть дам болезной,
На разливы луны, и на волчий зрачок огонька,
И на столб мошкары, взгляд на первый, совсем бесполезной.
Вновь Творец удивит ее мудростью и простотой
И наполнит словами без фальши и без позолоты,
Засверкают они изначальной своей красотой
И любовью весь мир одарят и отдельно кого-то.
Николай Ганебных
Аничков мост
Как было б здорово из рыжей глины
Слепить, как Клодт, горячего коня,
Почуять колыханье легкой гривы,
Зажать в ладони ленточку ремня!
Мы лишены десятка удовольствий.
Чтобы скрип саней
_________и кровь горит огнем,
Из-под копыт взлетают
_________снега гроздья,
Чтоб в розвальнях
_________да по степи вдвоем…
Когда в усадьбу к вам влетает кавалькада
Галдящих дам, и небеса чисты,
И ветви старого ухоженного сада
Вверх тянут грозами омытые листы.
Когда над полем синие стрекозы…
Но вот в пургу, во тьме, над гладким льдом
Конь на дыбы, не чувствуя мороза,
И сердца стук в Ахилле молодом!
Татьяна Семенова
***
Облако туманное горьких слов,
Череда простуженных без тебя лет,
Может, показался ты из вещих снов:
Помаши неистово — мол, привет.
А реальность близкая — далеко,
Остальное — выдумка, не мечтай.
Но расстаться с мыслями нелегко
О тебе, с которым мне в ад, как в рай.
Павел Проскуряков
* * *
Мы придумаем с тобою
Новую земную речь,
Назовем ее любовью
И попробуем сберечь.
Будет много в ней смешного,
Много сказанного зря.
Будет многое не ново
В ней, по правде говоря.
Если мы ее забудем
Друг от друга вдалеке,
Говорить с тобой мы будем
На обычном языке.
Лариса Киселева
Победа
Помчало. Выдержи меня, бумага.
Другие сердце плавит провода.
Колышет ветер на флагштоках стяги…
К банкету приглашают господа.
Я за столом. Ухаживает справа
Сосед: налил игристого вина.
Исполнен тост, и приплывает “браво”
В наш разговор. И снова — тишина.
А кто хозяин здесь? Ах, да, Победа!
В словах, в который раз, начинка — боль.
И каждый за столом ее отведал
И память позапрошлым уколол.
Мне бас опять на ухо бой примерил…
Я до сих пор тем временем живу.
Оно меня судьбой еще проверит…
Ты торжествуй, Победа, торжествуй!
Слеза с терпением сидит в обнимку,
Поет и говорит, мудрует и звучит:
Стать радостью в победные поминки…
Ты, сердце, в одиночество кричи.
Наиль Насыров
***
Изба старая, сруб замшелый,
Вперекос, как моя судьба.
Подуставший в пути отшельник,
Я приехал опять сюда.
Чуть живая моя деревня,
Не осталось знакомых лиц.
Только помнят меня деревья,
Приютившие гнёзда птиц.
Вместо речки — ручей в два метра,
Вместо ласточек — вороньё.
Лишь осталось дыханье ветра,
С ним в едино слилось моё.
В нём и воля, и голос предков,
Так щемящий порою грудь.
Я их древа — шальная ветка.
Может, в этом и есть вся суть?…
Владимир Белоглазов
***
Если вместе все силы, что святы,
Если порознь небес перекличку.
Можно курочку сделать из ваты
И на пасху раздать по яичку.
И на облако вздыбиться можно
И погнать его белой кобылкой
По поляне с опятами ложными —
Посыпной, рассыпной —
До ложбинки.
И под сосны нырнуть с вышки солнечной,
Словно зайчик, скользнуть, как по зеркалу.
От осколка его по воде речной,
Что размерена
Облака меркою.
Если можно, размашистым дождиком,
Луговым да грибным пересмешником
На пригорок пролиться художником,
Опуститься на корточки грешником.
Замолить, словно грех, седину свою,
Обернуться от зависти снадобьем.
И пусть облачко лодочкой утлою
Уплывает, куда ему надобно.
Михаил Павлов
***
Голубые березы, голубые снега,
Свет луны голубой обжигает пурга.
Синий воздух звенит,
Голубой от дыханья.
Небо в звездах молчит
И не знает страданья.
Это вечность сама
Так беседует с нами.
И сверкает зима
Голубыми глазами.
Зинаида Лель
***
Н.Б.
И падал снег, и зябли руки.
Как дикий зверь, сквозняк в лесу.
Угасшей спичкой — не от скуки,
И вдруг костер на том снегу.
Течет смола, и пахнет летом
От этих сосен вековых.
А одинокий путник в светлом
Чай разливает на двоих.
В его краю цветут каштаны.
В его краю звенит капель…
А он сюда. От чая пьяный:
— Же тэм! Же тэм! О, мо-я Лель!.
Наталия Серафимова
***
Нарисуй мне красивый пейзаж,
Только чтобы не слишком красивый,
Не заморский, не южный, а наш:
Луг, река и склоненные ивы.
Пусть природы изменчивый нрав
Будет виден в застывшем мгновенье:
Утро, дождь, намокание трав,
По воде ветерка дуновенье.
Нарисуй мне хороший портрет,
Чтоб глаза получились живые —
Обаянья застенчивый свет
Или искорки в них боевые.
Хорошо б — показать удалось
Зародившейся мысли движенье,
Настроенье, характер — не злость
И судьбы непростой отраженье.
Я картины домой принесу,
На душе и покой, и отрада…
И тропу для меня нарисуй,
А судьбу мою лучше не надо.
Олег Пашинский
* * *
Молчание — золото
Кирками сколото,
На слитки плавлено,
В Гохран доставлено,
В паллеты сложено,
В кредиты вложено,
На откуп отдано,
В убыток продано!
Маргарита Бахирева
***
Нам жизни смысл туманит суета,
обманное величие мгновения.
И пропадает тонкая черта
меж вечностью и сущего значением.
И друг не друг, и брат порой не брат.
Твой ближний — возлюби его! — взывают.
Но за личиной друга скрытен враг,
Когда минута правды наступает.
Что делим? Так безжалостно круша
Чужие души?
Дорога к Богу длится не спеша.
Остановись! Послушай!
Галина Лыжина
***
Бывают дни весной, когда, как на качелях,
Взлетаешь ввысь — и землю видишь еле-еле,
И — песнь поешь: как день хорош!
И голос твой звенит, глаза сияют.
А песня та звучит и льется так,
Что птицы удивленно замолкают.
Но лето наступает. Друзья зовут, экзамены.
И — дождь!
Тогда спускаешься с небес, но все идешь
По жизни, как по саду, где музыка царит,
И неземной гармонией манит.
Лишь поздней осенью учусь я на ошибках.
Темнеют краски лета, печаль на лицах.
И тонет голос мой в шумах и криках
Тех улиц пестрых, равнодушных и безликих.
А добрый мой ручей, певучий, уж затих.
Не слышен более он никому из здесь живущих.
Уже близка зима: летит ко мне навстречу
На скорых невидимках парусах.
Платком из пуха белого она
Накроет мне и голову, и плечи.
Камин, огонь, и я — в кругу внучат.
Они меня вопросом огорошат-огорчат:
Мол, неужели правда: ты летала?
— А где ж теперь летящая качель?
— А вон! — скажу, кивая на метель.
— А то уже не быль, скорее — пыль…
— Но дух мой, дух… от памяти и слова
Захватит снова.
Душой опять готова я лететь
И петь,
И слышать:
Ангел подпевает…
Иван Дзюба
***
Вечностью моею вечер дышит,
Звёздною любовью в небе вышит.
И тишиною тянется в веках—
За сумерком, в ночную песнь цикад.
И средь кувшинок лунного пруда
Зовётся в небо звёздами вода.
И родником наполненный кувшин —
Есть состоянье мира и души.
И взгляд Вселенной нежит вечер мой,
И в сердце свет — вернулся я домой.
И вознесение к иным мирам,
И словно я — вселенской жизни храм.
Сгущённый воздух мятой и сосной
Вошёл в меня влюблённостью ночной.
Чтоб жить рассветом и зенитом дня
И тайностью закатного огня.
А небо, зная: в мире нет глуши,
Сном окунулось в ночь: уснуть в тиши.
Спать в колыбели излученья звёзд,
Под одеялом моих тёплых грёз.
Наталья Козырева
* * *
Я написала будущее впрок
И о прошедшем больше не горюю.
Без разницы, кто в этом мне помог:
Бог, дьявол. Я с судьбою не воюю.
Я благодарна всем и даже подлецу,
Я потеряла то, с чем невозможно сжиться,
Что жжет глаза увечному слепцу
И камнем на сердце ложится.
Я в выигрыше, как ни посмотри,
Мне жизнь еще одна дарована судьбою,
И мне опять как будто двадцать три,
И все сначала и наполнено весною.
Опять кураж, желание, азарт,
И в топку брошены вчерашние одежды.
Спасибо всем за этот месяц март,
Мой верный трубадур надежды.
Татьяна Мартьянова
***
Лечу! С Ведерком Мусорным,
Шампанских Пробок Полным,
С Амурчиком Замурзанным
Под Зонтиком Огромным!
Лечу! Играя Банками
Обманутых Факиров,
С Ворованными Франками,
С Ума Сводя Банкиров!
Лечу! С Медовым Месяцем
Разбившимся Сердечком,
Звеня по Резвым Лестницам
Потерянным Колечком…
Лечу! С Ведерком Мусорным,
Шампанских Пробок Полным,
С Амурчиком Замурзанным
Под Зонтиком Огромным!
Леонид Рыбников
***
Демократия в России не в моде,
Спроса на нее таки нет.
Не приучен народ к свободе,
Уж такой его менталитет.
Но зато одержим мечтою
О жизни необыкновенной…
А приходит обычно к застою
Демократии — суверенной.
Мы все немного Емели:
По щучьему бы веленью.
Вот и сидим на мели
По своему хотенью.
Евгений Куприенко
Осенняя свобода
Кормлюсь с твоей руки, природа,
Но насыщаю я не плоть.
Креплю осеннею свободой
Свой дух — единственный оплот.
Где дар свободы, там всплеск мысли,
Осенней воли даль и ширь.
Тогда судьба, как ясность высей,
Подперта сердцем — жизнь вершить.
Раздвинуты всей мощью духа
Земные сроки бытия.
Нет точки после: осень… я,
Как восклицанье красок, звуков! —
Ее — и верно — продолженье
Природы умной. Я — раним.
И, как она, я чувствен до изнеможенья.
Благословлен ее прикосновеньем,
Ее свободою храним.
Наталья Сентябова
***
Не жалуйся, судьбе не прекословь,
Божественный автограф на ладонях
Уже начертан. Вещих, смутных снов
Прими сюжет как должное, не споря.
Извилист жизни торопливый бег,
Мы все участники ее баталий жарких,
Все ждем ее признаний и подарков
И молимся, чтоб добрый выпал век.
Терпимым будь и все прими, как есть,
Рождение — звезды с небес паденье.
Дай, Бог, нам с увлечением прочесть
Прекрасной жизни каждое мгновенье.
Любовь Хлызова
Вечер в Дуброво
Отпылала заря алая.
Оттрещала над крышею флюгарка.
Отмаячило вдали платье шалое.
Отмычал в хлеву телёночек жалко.
Речка тихая отблестела.
Мальчик застенчивый в сны отошёл.
Дерево в сумерках тяжко взлетело
В небо, одетое в звёздчатый шёлк.
Всё, что воспето, и всё, что здесь проклято,
В тишь погрузилось во всех уголках…
Тётка Маруся восстала из погреба
С тёмной бутылкой в тёмных руках.
Ольга Заболотская
Осенняя фантазия
Несла охапку пестрых лоскутков,
Споткнулась вдруг о нитку горизонта
И уронила все на старый мир.
И кружит, кружит листопад красивый,
Рубины, золото и сердолик.
Увы, рассыпала свое богатство!
Сама уселась на краю крыльца,
Текут по лику горестные слезы,
Наверно, жалко очень лоскутков.
Танцуй мне, осень, танго листопада!
И радуйся, ведь именно сейчас
Ликует, обновляется природа…
Юрий Дружинин
Покос
В.Г. Копылову
Свой первый покос, как ни странно,
Я помню, хоть годы прошли.
Как выделил тесть мне поляну,
Литовку вручил мне — коси!
Хоть я не на шутку старался
И мышцы мои не слабы,
Но точно никак не давался
Тот ритм моей первой косьбы.
А тесть недовольно и остро
Посмотрит, литовку возьмет
— Смотри и учись, это ж просто,
Сама она, кстати, идет.
И точно, свободны движенья,
И ровно ложится трава,
И все это без напряженья,
Как будто бы косит сама.
Пора этих лет пролетела,
Косить научился давно.
Но где-то в подкорке осело,
Что надо так знать свое дело,
Чтоб делалось, будто само.
Юрий Юркевич
Из светлого вчера
1.
Из светлого вчера в наваристое завтра
На гоголевской тройке…
Не всем даны места.
To be or not to be — издержки перестройки,
To be or not to be — надежда на Христа.
Но кто бы тройку Русь ни запрягал,
Простой народ — расходный матерьял.
2.
Россия… дураки… дороги…
Жучки продажные снуют.
Пенсионеры, словно йоги,
Одной лишь святостью живут.
Сгорают, как в печи поленья,
И давят свой прощальный крик.
Так завершают поколенья
Социализма черновик.
Николай Демидов
***
Я не хочу являться снова
Травой, цветами на лугу…
Оставить мысль без дел, без слова
И после смерти не смогу.
Пусть я творил одно мгновенье,
Мечтая, знал наверняка:
Бессмертье есть у вдохновенья
И думы странствуют века.
Изведав времени потемки
В родной иль дальней стороне,
Вернусь я в образе потомка,
По духу родственного мне.
И вместе с ним при свете лунном
Осмыслю с новой высоты
Мной не додуманные думы,
Мои заветные мечты.
Ведь я и сам в цепи творенья
Пришел на свет не из цветка,
Принес программу поколений,
Мне не доступную пока.
Элеонора Говорухина
***
Не забыто временами,
Не закрыто за замками,
Только прошлое мне жаль.
Что тебе моя печаль?
Ты, мой друг, умчишься вдаль.
Все останется со мною,
Не укроешься тоскою,
Не оденешься молвою,
Не умоешься слезами,
Не насытишься дарами.
Что тебе моя печаль?
Ты, мой друг, умчишься вдаль.
Людмила Каленкова
Подражание Роберту Бернсу
Писатель — это не святой,
И у него есть опыт свой
Ошибок и грехов.
Устроен так весь мир людской:
Лишь тот не платит головой,
Кто их признать готов.
И хоть писатель не святой,
Приносит в жертву опыт свой
Он на алтарь веков…