Опубликовано в журнале Урал, номер 12, 2006
Торопов Андрей Николаевич — родился в 1978 г. в г. Каменске-Уральском. Закончил исторический факультет УрГУ им. А.М. Горького, аспирантуру, кандидат исторических наук, преподаватель Уральского лесотехнического университета. Автор книги стихов “Спасительный недуг”. Стихи публиковались в журнале “Урал”, коллективных сборниках.
***
В тумане моря голубом,
На розовеющем тумане.
Не видно паруса на нем
Ни в Петербурге, ни в Тамани.
В татарской бухте чаек крик
Прервал внезапно тишь морскую.
Себе я мысленно рисую
Век девятнадцатый, как миг.
***
Без конца напевать и простить
Тех, которые скоро уедут,
Что меня не позвали к обеду
И смогли про меня позабыть.
Зря я дулся за это на них —
В одиночестве лучше и проще,
По осенней березовой роще,
Погулять по тропинкам без них.
И остаться в краю золотом
Бесподобным молчаньем хрустальным,
Плесом неба застывшим, печальным
И потерянным кем-то листом.
Из “Ленинградского цикла”
***
Тебе солжет устаревшая карта,
И ты выйдешь на Невский в начале марта.
И увидишь небо, грязное, словно Невский,
И увидишь небо, пьяное, как Гандлевский,
И устанешь быстро от ожиданий,
Не найдя здесь больше воспоминаний.
***
А если честно, я люблю этот город,
Который тоже когда-то был молод.
И просто постарел, как Евгений Иваныч,
Глухой блокадник, вдовец и пьяныч.
Он очень громко храпит ночами,
Встает в пять утра и гремит ключами,
Сбегая скорей на свою работу,
Потому что там есть знакомый кто-то.
Еще есть баня, рынок, кладбище
И возвращенья в пустое жилище.
Отставший от жизни и недалекий,
Умирающий и одинокий.
***
Чего ты хочешь, милый друг?
Второго нет, тебя тем паче.
Мы засмеемся и заплачем,
Приняв спасительный недуг.
За Костей Батюшковым мы
Свернем в проселочную бездну,
Где разговоры бесполезны
И свет оборван вихрем тьмы.
Такое горькое вино
Ты выбрал сам, беспутный гений.
За дерзость этих преступлений
Арап грозил тебе в окно.
***
Природа, а после искусство
Меня воспитали таким —
Игрой первобытного чувства
Стремиться к высотам большим.
И искренно, будто впервые
Молюсь я дождю и траве.
И Гайдна смычки полевые
Поют у меня в голове.
***
Пиликает нервная скрипка,
Орган заунывно поет,
И музыка грустной улыбкой
Свои обещанья дает.
Она обещает надежду,
Она не клянется ни в чем,
И льется красиво и нежно,
И шепчет о тайном своем.
И шепчет, и плачет, и верит,
И знает, что знания нет,
Но Бах достает из Гварнери
И голос, и душу, и свет.