Опубликовано в журнале Урал, номер 11, 2006
Валерий Капленко — преподаватель филиала УрГПУ в г. Новоуральске. Публиковался в коллективных подборках молодежного поэтического клуба им. М. Пилипенко в периодике и в журнале “Урал”.В этом году переехал из Екатеринбурга в Новоуральск.
Стихи разных лет
***
Стихи, стихи… На выспренном листе
Застыли обезумевшие звуки.
Ты молишься травинке и звезде,
Поешь о счастье и вопишь о муке.
А счастье — в чем? И что за мука? Где
Истоки зла, неверия и скуки?
Но ты звенишь словами в пустоте
И к небесам протягиваешь руки.
Так неужели суть искусства — в том,
Чтоб гордо бредить о себе самом,
И слишком верить собственному бреду,
И сладко петь среди своей беды,
Где гибнут звезды и горят сады,
Благославляя тем чужие беды?
***
В этот вечер, в это утро,
В этот день и в эту ночь
Абсурдистом быть не трудно:
Надо только превозмочь
Обывательское зренье —
И услышишь в темноте,
Как мазут жуют коренья,
Как, упрятав смерть в хвосте,
Отправляются из улья
Вертолеты по весне,
Как растут складные стулья
На березе и сосне.
Созиданья рокот слышен
Дни и ночи, от и до:
У скворешенки на крыше
Экскаватор вьет гнездо.
Под пальбу озонных дыр
Стать не трудно модернистом.
Трудно-трудно видеть мир
Светлым-светлым, чистым-чистым.
Почки
Почки, друзья мои, лопайтесь, лопайтесь,
Эй, выходи на свободу, листва,
Лезьте, листочки, зеленые лопасти,
Те, на каких прилетает весна.
Вспеньтеся листьями, стройные тополи,
Даль затуманьте зеленою мглой,
Почву корнищами лопайте, лопайте,
Солнечный воздух поите собой!
***
Живого чувства блещущий кусок,
Пробивший небеса наискосок,
Вонзившись на столе в листок бумаги,
Оставив вензеля чернильной влаги, —
Строка моя, залетная стрела,
Ты чей привет на землю принесла?
Где?
“Ну а где твоя почва, твой корень?
Отвечай, коли череп не пуст!”
То ли важен вопрос, то ли вздорен.
Что я — гриб? Что я — пень? Что я — куст?
Человек городской и домашний,
Телевизорно-книжный червяк,
Утомлюсь я от слов — и однажды
Мне мой корень привидится так:
…Между сосен лесная дорога,
Через речку бревенчатый мост,
И с дороги стартует сорока,
Распуская ромбический хвост.
Здесь не дом мой, здесь жить невозможно,
Но попробуй я тут окажись —
И ОТСЮДА меня осторожно
Призовет неизвестная жизнь.
Бело-синие неба полотна —
Декорация, штора, мираж.
Для сороки моей непролетна
Эта высь, эта глубь, эта блажь.
Кто меня научил — на границе
Жить да быть меж небес и земли?
Не деревья, не реки, не птицы!
Только люди да книги смогли.
Сквозь сиянье наук и религий
Светят корни, листва и цветы,
Приглашая в наш дом невеликий
Откровенья иной высоты…
Зачем?
А затем, чтобы даже печали
Были светлыми ныне и впредь.
А затем, чтобы пушки молчали,
Когда Пушкин ведет свою речь.
Чтобы Нестеров был нестираем —
Так, как Бехтерев неизгладим;
Чтоб мечты, для которых сгораем,
Восходили из ясных глубин.
Чтоб, Рубцову и Врубелю вторя,
Волновались леса, как моря,
Чтоб оркестрами поля и моря
Дирижировал Поль Мориа.
***
Немецкий возглас “Donnerwettwer!”
Такой намек в себе несет,
Что есть какой-то донный ветер —
Тот ветер, что по дну метет…
По дну — речному ли? морскому?
Но суша — дно воздушных толщ,
Но ветер — свищет в окна дома,
Но ветер — в щель дверную вхож.
Гроза: изломанный полет
Ошпарил стены в кабинете…
Что гром и молния? Нам ветер,
Лишь донный ветер их несет.
Они — лишь низменные блестки
Стихий, царящих в Тишине,
Испорченные отголоски
Для обитающих на дне.