Опубликовано в журнале Урал, номер 9, 2003
Александр Рудт — родился в 1952 г. в Краснотурьинске. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. Стихи печатались в коллективных сборниках “Первоцвет”, “Край синих скал” и в журналах. Автор сборника “Середина июля”, вышедшего в издательстве “Звонница” (Москва).
***
Полустанки. Тэ дэ и тэ пэ…
Время жилы последние тянет.
Славно хлещет сосед по купе
коньячок, что я взял в ресторане.
Хорошо мужику-бодрячку.
Ну а мне, дураку, что не пьется?
И дорогу приставил к виску,
и камнями засыпал колодцы.
Только рядом при свете и мгле —
Не уйдут, не отстанут ни разу —
Эта сволочь в вагонном стекле,
Эти в память забитые фразы.
И глотка не смогу. Забирай.
Позеваю… задраюсь… исчезну…
Да спасет меня, пусть невзначай,
Этот путь в пустоту через бездну.
***
Отдуваемый ветром с болота,
что ты силишься взмыть, мотылек?
На эдемских скрипучих воротах
объявления ржавого клок.
“Ликвидирован…” Скука какая!
А кругом — суета, драки, мат.
И зачем меня — доля земная —
мотыльковые крылья томят?
***
Ю.П.
Поторопись, художник: ветер
пейзаж меняет, что ни миг.
Что переменчивей на свете,
чем сентября спокойный лик?
Дожди всецветность пригасили,
и медлит кисть, твой страх тая.
А за Абрамцевым — Россия —
постлевитанская, твоя…
На поле трактор сиротеет,
В мостках три свежие доски.
И электрички гул тускнеет,
Проткнув овраги и лески.
А тень моя на холст упала.
Стряхни ее, не сохраняй…
Наполни охру крапом алым
и никого не замечай.
Мы оба любим это поле,
где ветр бродит без помех…
И хватит всем российской боли,
и хватит осени на всех…
***
В эпоху слома, смерд безликий,
добра, пощады не проси…
С кровопусканием великим
дела решают на Руси.
Да, под кровавою коростой
быть новой коже. Но когда?
И все одежды не по росту
народу русскому всегда.
Все душу русскую тревожит…
И как покой ей обрести?
Знать, сам господь еще не может
ей приложение найти!
***
На чернильную астру садится пчела,
бродит, медлит и снова взлетает.
Полминуты в гостях у меня побыла —
и за садиком в воздухе тает.
Я к тебе приходил. На качалке сидел
со стаканом остывшего чаю.
Не коснулся. Не чувствовал. Не разглядел.
В сентябре, в пустоте пропадаю…
За дорогою — роща. Шумна и светла…
Да не прячется счастье за нею.
Ты когда-нибудь к астре вернешься, пчела?
Замолю я грехи? Поумнею?