Опубликовано в журнале Урал, номер 10, 2003
Виктор Болотов
* * *
Высокая душа…
Не часты среди нас
причастные любому человеку.
А у него –
глубинна с миром связь,
созвучная сердцам, природе, веку.
Я помню неуклюжие стихи
его — из давней, первой книги.
В них пробивались из любой строки
цветы и нежность,
солнечные блики.
А так взглянуть —
насупленный чудак,
в пучину мрачных мыслей погруженный.
И что-то есть библейское в чертах:
худоба,
взгляд от мира отрешенный.
— Страданье — подоснова бытия! —
он смотрит в это долгое пространство.
Строка, как нерв, обнажена и страстна,
и состраданье, и печаль тая…
Апрель 1964 г. Владивосток
Станислав Божков
* * *
Это страшная ноша, поверьте!
И она не для всякой руки –
Состоянье клинической смерти
Начинается с пятой строки.
И в стране, где закон и порядок,
Ты опять наказуем как враг
Исключеньем из общего ряда,
Отлученьем от всяческих благ!
Но когда далеко до рассвета,
Когда некуда жить, наконец,
В миллионной когорте поэтов
Иногда возникает Творец!
Владимир Радкевич
* * *
Какой-то буйный дар утрачен.
И на какой-то малый миг
Вдруг по-осеннему прозрачен
Передо мной предстанет мир.
Прозрачны травы, звери, люди…
И весело и страшно мне.
И жизнь видна — до самой глуби,
Видна — до камушка на дне.
Андрей Комлев
* * *
С гулом поездов отходят сроки.
И во власти дум первоначальных
ты идешь, в траву роняя строки,
одарен счастливою печалью.
Встрепенешься, возвращая годы…
Осень, золотистая погода.
Обернешься — вечер в декабре
тенью по серебряной земле.
И о том, что в жизни нету смерти,
бор шумит над прудом у Сысерти,
или это тешится прибой
в полосе под Иверской горой.
1982
Яков Андреев
* * *
Все лишнее ветер уносит…
Такие, Алеша, дела.
Такая веселая осень
Сегодня взяла и ушла.
Чего же нам души тревожить
На этом неверном пути?
Ты вот золотые рогожи
Теперь со слезами плети.
А там и пойдем понемногу
От этого века долой
Одною дорогою к Богу —
К своим домовинам, домой.
Елена Хоринская
Прощай
Вместе пройдено много лет,
Встреч и дорог немало.
Рано ушел из жизни Поэт,
Лучший поэт Урала.
Острая боль скорбных минут,
Слезы друзей на тризне…
Поэты уходят, а строки живут
Долгой, особой жизнью.
Падают листья на гроб, трепеща,
Холм твой укроет пороша.
Прости нас, Алеша,
Прости и прощай,
Прощай, дорогой Алеша.