Опубликовано в журнале Урал, номер 7, 2002
Сергей Меркульев — член Союза российских писателей, автор пяти сборников стихов. Шестая книга — сборник поэм “Муравский шлях” — издана в прошлом году в Москве. Стихи публиковались в журналах “Урал”, “Уральский следопыт”, “Poetru magazine”. Живет в Екатеринбурге, работает в госуниверситете.
***
Мне впечатленья
не по росту,
Мне прошлый век не по плечу,
Я память свежую лечу,
Как после содранной коросты.
Так, сбросив кожу,
дышат змеи,
Так бывшее не застит взгляд:
Мне годы не принадлежат;
Теперь я их терять умею.
Они отныне на ходу
Живут, не заслонив дороги,
И спорят с вечером в итоге,
И просят утра наготу.
***
Дремлет борт. А
мысли о вечном
Под бордо так легки на весу.
Башня Эйфелева внизу —
Кочергой или богу свечкой.
Над Европой любой
дурак
Начинает мыслить о древнем.
Боинг светится над деревней,
Как ее геральдический знак.
Хорошо вспоминать
о старой
Песне полузабытых слов,
Где казненных не счесть голов
И всему виною татары.
Снятся стены
кремля в овсе
И в коронах цари косые.
Хорошо мечтать о России
Дома где-нибудь, в Сан-Хосе.
Перед святками
Вижу и не вижу. Вот
черт!
Рыжею буранной полосой
Слева и направо по косой
Город словно бы резинкой стерт.
Горбится сугроб,
толпой разъят,
Люди, люди — как за бечевой,
Чуют все, не видят ничего,
Только, жмурясь, под ноги глядят.
Из подсолнуховых
запятых,
Излучая нимбы на версту,
Под ногами воробьи растут
В порыжелых шубах световых.
Ш-ш-шах! Песком
шуршит шершавый наст.
И-эх! Отверзлась трещина во льду.
Люди, люди трутся на ходу,
С воробьиных шуб не сводят глаз.
Перетружена, быть
может, ось?
Переплавлена, быть может, весть?
Эй, прапредки, где костры развесть,
Чтоб помочь Яриле выйти в рост?..
***
Заплатили за снег.
Заплатили за дождь,
Заплатили за август в июле,
В подкидного полмира продули
И продали луну ни за грош.
Мы все платим. А
годы текут,
И течет неоплаченный труд,
Как песок, как вода под веслом.
То ли долг, то ли чей-то редут?
Только весла гребут и гребут…
Мы уже заплатили за все.
Задолжали нам. Ох,
задолжали —
Обещаний пятнадцатый том
Мы уже занесли на скрижали.
Задолжали нам, ох, задолжали!
Только — кто?
Все никак не поймем…
***
Событья летят под
колеса
Нечитанными стихами.
Журчит вагон, затекает
В чужую память без спроса.
Ворон тарабарским
граем
Еще пробиваются в щели
Событья. Состав, играя
Золотоносной жилой,
Дружининские туннели
Пронизывает, как шило.
Ты в короб запаян,
в котором
Нет памяти, нет забвенья,
Лишь в лазере коридора
Горноуральских циклопов
Скрипят сосновые тени,
Мычат, пол-истории слопав.
Вираж! К миражам
оконным
Как будто память пристала,
Мерцающая всем составом
До самых последних вагонов…