Опубликовано в журнале СловоWord, номер 57, 2008
между крыс, по жидкой грязи,
В подземке славной
города Нью-Йорк,
Я лучше понял
временные связи
И верх, и низ,
и пол, и потолок.
Столетнюю чугунку уважая, –
за возраст, за работу, за прокорм,
Я, здесь, во тьме –
стихи свои рожаю,
Уже – родил,
почти что целый том.
Я – пленник лет,
и – времени транжира,
Я – коллекционер,
и – меценат:
Я собираю
лица пассажиров
И, – безвозмездно, –
отдаю назад.
Я – нерелигиозен,
но духовен,
И, в ликах лиц –
я слышу голос душ
И, если глух, –
то глух я, как Бетховен,
Хотя, на взгляд, –
не так серьезен уж.
Перед стрелой
гремящего состава,
Увешанный
гирляндой фонарей,
Стою –
и прочь уносится усталость,
Когда мелькнут в окне
глаза людей,
И поезд –
будто их подвижный адрес,
Промчится –
в ореоле стольких аур!
И, стенок сталь –
не ограничит абрис
Вагонно-человеческих
кентавров,
Я – испытаю
странное стремленье,
Чтоб мерить мир людской –
своим аршином,
Все чаянья
и волеизьявленья —
Точнее
избирательной машины.
Пронзая зоны
разноцветных зарев,
Заряд, –
разнополярен и неистов,
Улавливаю –
нервными узлами
И, – вас – люблю!
почти что, как Клинт Иствуд…