Опубликовано в журнале СловоWord, номер 56, 2007
РАЗГОВОР ПО ДУШАМ С БРОДЯЧИМ ПСОМ В ГОРОДЕ БОСТОНЕ
Нi, Приятель! Привет! Как дела, Собачина?
Разрешаешь присесть? Ты откуда такой?
Ведь у вас здесь, посмотришь, не жизнь, а малина;
Для зверья – даровые харчи с конурой!
Выбираешь свободу? Кому что угодно!
Это можно понять без большого труда.
Я вот тоже оттуда, где нынче свободно,
Напрочь, намертво с рельсов сошли поезда.
Разворочена, горбясь, земля замерзает,
Разворованы шпалы, пути замело…
Знаешь, сколько хороших собак и хозяев
Под колёсами этих составов легло!
Кто-то крупно играл: пешки выбились в дамки,
Офицеры побиты и нет короля,
Остальные поджали хвосты – и за лямки,
И по кругу замкнувшись пошла колея.
Был бы день, да обед, да попона на плечи!
Или, думаешь, люди иначе живут?
Правда, есть ещё где-то туманное
Нечто, То, какое «не хлебом единым» зовут.
Может, где-то и есть, а возможно, и враки —
Потому как мы живы, покуда жуём.
И к тому же, дружище, ведь мы, как собаки,
Под хозяином век от рожденья живём.
Что ты знаешь? Пинок? Сомневаюсь. А плётку?
И свободно кладёшь на зелёный уют!
Ну а нам за такое давали решётку
Или «9» свинца или жёлтый приют.
Потому-то и в норы поглубже зарылись
А по верху, снаружи – болотная тишь.
Мы ведь лаять, не то что рычать, разучились
Разве только что в лунную ночь поскулишь.
Так вот жили. Подворье своё защищали,
Дружно тявкали в лад, как хозяин велел.
И по правде сказать, не смутясь называли
Светлой радостной жизнью сплошной беспредел.
Но когда-нибудь всё достигает до точки,
И хозяева тоже концы отдают.
Но, как знаешь, сперва расцветают цветочки,
А за ними и ягодки следом идут.
Новый барин прошёлся по свету по белу:
Люди, псы – всё по норме. Усвоил урок,
Огляделся, смекнул, что неволя – не дело,
Время вышло. Пора. И отщёлкнул замок.
Что сказать тебе, друг? Дело вышло не слишком:
Всё учили команде «молчи да терпи»,
Отпустили, а мы ж одичали, людишки, —
Ну-ка семьдесят лет посиди на цепи!
Поначалу, конечно, налаялись вволю,
А потом кто за рык, кто опять за скулёж,
Ну и всякий желает законную долю —
Брюхо, знаешь ведь, лаем одним не набьёшь!
А когда после пасмури стало светлее,
Как бы это тебе потолковей сказать,
Оказалось что мы по-людски не умеем
Ни посеять – вспахать, ни купить, не продать.
И такая, дружище, пошла перепалка!
Молодняк ощетинил загривки – и в бой.
Кто слабей промышляет на мусорных свалках,
Кто покрепче освоил грабёж и разбой.
Всё летит кувырком, помешалась порода,
Каждый рвёт на себя пожирнее кусок,
Это в нашей земле означает «свобода»
Ну а с чем её есть никому невдомек.
А грызня уж до крови, чем дальше, тем боле,
А зима холодна, и всё меньше еды.
И завыл кое-кто, вспоминая неволю,
Мол, лишь крепкий хозяин спасёт от беды.
Поразвесили флаги, устроили дансинг!
Только плётку лизать отстучали часы.
Ты, приятель, прости этот малый нюансик;
Мы, конечно, похожи, но всё же не псы.
Ты, естественно, прав; наши когти слабее
И клыки – не в сравненье, и нюх – не в расчёт,
Но башка, извини, всё же чуть мозговее,
Правда, если башка – не один только рот!
А душа? Мы с тобою ведь знаем про это;
Кто же спорит – собачья честней и верней!
Жаль, что нету луны, мы б повыли дуэтом
О скребущемся в родственных душах под ней!
Заметает позёмка, и в том-то потеха,
Что скули – ни скули, но отстукает час!
Человеку куда-нибудь надо приехать,
А с дорогой-то глухо сегодня у нас.
Так-то, друг мой, счастливый бродяга без дома,
Ты гуляй! Это наши гудят провода,
Что шестая частица пространства земного –
Полустанок, где с рельсов сошли поезда.
* * *
Петербург, Петроград… как сонет
Соразмерен, озвучен, отточен.
Серым пасмурным небом одет,
Сизой невской каймой оторочен.
Только волны, напрасно шурша,
Лижут мертвый гранит парапета –
Ссыльным в прошлое бродит душа,
Сенью классики русской пригрета.
А рубцы, как и чувство вины,
Скрыты маской улыбки фальшивой
И на теле, зажив, не видны –
Лишь на сердце невидимо живы.
И всё так же прозрачен рассвет,
И всё так же несведущи дети…
Город строен и хром, как сонет
С неудавшейся рифмой в терцете.
Петроград, Ленинград, Петербург…
* * *
Снести обиду без упреков злых,
Сдержать язык от проповедей нудных,
Уметь смолчать – бывает так же трудно,
Как мысли уложить в короткий стих.