Стихи
Опубликовано в журнале Сибирские огни, номер 4, 2010
Максим КАЛИНИН
ВМЕСТО СКАЗКИ НА НОЧЬ
* * *
Жизнь увидишь из-за поворота,
Думаешь — куда как хороша!
Бьётся о железные ворота
Голая и глупая душа.
Думаешь о ветхом, хрупком, тонком
И букет несёшь четвериком,
Постаревшим наскоро ребёнком
Или впавшим в детство стариком.
Нехотя глотаешь воздух пресный,
В голове — не выветренный чад.
В синей канцелярии небесной
По старинке счётами стучат.
Стопками разложена бумага,
Мастерски оточен карандаш…
Вместо сказки на ночь, бедолага,
Я тебе читаю “Отче наш”.
* * *
Отлегло на тысячу погостов,
Отпустила дорогая боль.
На телегу брось усохший остов
И оставь печальную юдоль.
На телегу брось меня поклажей,
Буду по колдобинам греметь.
Облака безвременною стражей
Небеса заволокут на треть.
Не храпи, испуганная кляча,
Я ещё не умер до конца.
Пять минут от вечности занача,
Выгляжу вполне живым с лица.
Древний край, где змеи многоглавы,
Захлестнёт меня волною мха.
Пусть на огнедышащие травы
Осень рушит листьев вороха.
Мёртвых деревень иконостасы
Тусклыми окладами сквозят.
Время делать на зиму запасы —
Урожай не сеянный пожат.
Утекают зёрна из овинов.
Ноют комары за упокой.
Заросли высокие раздвинув,
Сам себе я вслед машу рукой.
* * * * * * КРАЙ СВЕТА. ПАМЯТИ СЕРГЕЯ МАРКОВА
Солнечный колобок
В божьей горит горсти.
Ветер речных дорог
Гладит не по шерсти.
Чаячьим криком в грудь
Вклинилась боль тоски —
Располовинен путь
До гробовой доски.
Располовинен свет
Долями поплавка:
Яркий — где жизни нет,
Тёмный — где есть пока.
Мой бесполезен труд,
Клёва не ждёт уда.
Люди-вороны рвут
Чёрные невода.
Пал жестяной редут,
Воду отдал песку,
Рыбы к воде бегут,
Прыгая на боку.
Жизнь изнутри вовне
Движется впопыхах.
Стало не стыдно мне
Смерти в своих стихах.
В песке переливается слюда,
Мы с этим миром — не разлей вода.
Здесь море разливанное воды,
А на песке — цветастые следы.
Чья летопись на слюдах расцвела?
Чья одиссея мимо протекла?
А море не торопится с броском,
Любуясь разукрашенным песком.
А мы всё ждём, когда волна плеснёт
И нашу с миром дружбу разольёт.
На трёх хвостах покоится край света.
В пейзаже тает солнце алой глыбой.
Сюда приходит северное лето
И скачет по песку холодной рыбой.
Созвездия на небе точат лясы.
Чудовища из моря кажут морды.
В него вонзались стрелками компасы,
Плюя на обездоленные норды.
Шторма ростральным девам мяли груди.
В глазницы набивалась мгла сырая.
Сюда от века устремлялись люди,
Рождаясь на пути и умирая.
Снимались люди с призрачных становищ,
Не зная электричества и пара.
Здесь пил создатель “Острова сокровищ”
С наперсником безумного Эдгара.
До них бы мы добраться не сумели,
Пускай — благоприятствена погода.
Те, кто побольше — намечают цели,
Те, кто поменьше — к ним находят ходы.
Далёко ль нам, неопытным и сирым,
При свете ковылять свечных огарков,
Когда б не стал над нами командиром
Сергей, простите, Николаич — Марков.