Стихотворения
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 3, 2024
Игорь Панин — поэт, публицист, литературный критик. Родился в 1972 году в г. Новохопёрск Воронежской области. В конце семидесятых переехал с семьей в Грузию, где окончил среднюю школу и Тбилисский государственный университет (факультет филологии). Автор нескольких книг стихов, публиковался в журналах «Континент», «Дети Ра», «Крещатик», «Дружба народов», «День и Ночь», «Нева», «Зинзивер», «Сибирские огни» и др. С 1998 года живет в Москве. Долгое время работал в «Литературной газете», был обозревателем, возглавлял отдел литературы, редактировал сайт издания.
* * *
Я впереди, а взрослые отстали,
какой-то праздник, лозунги, шары;
исследую подошвами сандалий
неровности асфальтовой коры.
В толпе не мудрено и затеряться,
но не боюсь, да втайне и хочу.
Мне на пломбир дадут копеек двадцать
и дружески потреплют по плечу.
Но странная тревога подступает,
когда уже не радует игра.
Пусть бедная, однако не скупая
провинция гуляет до утра!
И матюги с завидным постоянством,
и мордобой словам таким вослед;
советское отчаянное пьянство
мы ясно постигали с юных лет.
А выйдя на прогулку в девяностых,
нашли в кустах заманчивый Royal…
Я представляю пыльные погосты
и пью за тех, кто все же устоял.
Тому еще дана была закалка,
а тот и отводить не думал взгляд…
Ровесников не то чтоб очень жалко,
но праздники меня не веселят.
МОЛОДОСТЬ
Пашем, будто прокляты,
а в конце недели
надерешься впрок ли ты,
если еле в теле?
Утомились праздновать —
головная боль же!
А народу разного —
до хрена и больше.
В кресла все попадали
сборищем бывалым;
здесь поштучно — падали,
простофиль — навалом.
И хрустишь ключицами,
маясь без кровати.
Утром подлечиться бы,
но на всех не хватит.
Я такой же в точности,
никого не лучше.
Неохота в ночь нести
выжимки получек.
Прозябаем в офисе,
потны и патлаты.
Здесь, согласно описи,
царские палаты.
Были ведь студентами,
думали о славе…
Дрыхнем не раздетыми,
скучными ослами.
Соберу-ка вещи я
да нашарю выход.
Темнота зловещая
не сулит мне выгод.
Набегут дела еще —
хоть с размаху бей их!
Голос в трубке лающий
у подруг обеих.
И с рассвета, веришь ли,
взвинчен до предела…
Был бы я теперешним —
я бы знал, что делать.
* * *
Долго весна наступать не решалась,
некуда ей торопиться,
хоть призывала, давила на жалость
глупая птица-синица.
Мира картина вполне однобока,
тру безучастно виски я.
Есть на меня еще планы у Бога,
только неясно — какие.
И остается прохладным апрелем
шляться дворами спокойно
и любоваться асфальтом опрелым,
снежные горы — на кой нам?
Самое время не верить в приметы,
думать о чем-то хорошем
(все же сейчас не в далекой тюрьме ты,
всеми забыт и заброшен).
Не зарекайся и не зарывайся,
дни отмеряя по четкам.
И если жизнь не течет в ритме вальса,
значит, в программе чечетка.
Что там случится в дальнейшем с тобою,
не подлежит пересказу.
Будет и солнце, и счастье любое,
только не всем и не сразу.