Стихотворения
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 4, 2023
Сергей Ивкин — поэт, переводчик, критик, художник, главный специалист отдела культурно-массовых коммуникаций Свердловской областной универсальной научной библиотеки им. В. Г. Белинского. Родился в 1979 году на Урале. Учился на семинаре Андрея Санникова. Преподает в онлайн-университете издательства «СТиХИ». В России и за рубежом вышли 12 книг. Постоянный автор журнала «Дети Ра». Живет в Екатеринбурге.
РАЗМЫШЛЕНИЯ НА ТРАССЕ ЕКАТЕРИНБУРГ–ПЕРМЬ
Ритм дворников «Рено».
Пробка. Впереди темно.
Время ничему не учит:
слог ударный, слог беззвучный,
камень, ножницы, винил,
сердце полное чернил.
Расписание на за…
Пыль, разъевшая глаза.
Нимб, проросший на макушке.
Ежедневно жить не скучно:
повернули солнце вспять.
Государство, дай поспать.
Шире взгляды — уже круг:
каждый встречный — политрук.
Нерешаемы вопросы:
совесть лает, сердце носит,
пушки — в роли аонид
и проклятие — бодрит.
Остаются ИТОГО
разговоры о пого…:
дождь в Сочельник, снег в июле?
Государство, нас проснули?
Или бесогона ждем
каждый в «логане» своем?
23.02.2023
* * *
Ну что мне рассказать про дядю Славу?
Мне проще молча вырыть котлован.
Он щебетал My dear friends, i love you
и прочие напрасные слова.
Его терпели, но всегда с оглядкой,
как будто против партии родной —
вниманье к этим сумрачным колядкам,
забытых снов прохладный перегной.
Не трогали, мол, всякая община
блаженного обязана нести.
Он вне игры, бирюк, ничей мужчина.
Росла щетина сразу на кости.
Дала б любая: затяни Ротару,
а мы подхватим всем брекекеке…
Но Ливерпулец обнимал гитару
и пел на непонятном языке.
Michelle ma belle
Those are words that go together well, my Michelle,
Michelle ma belle,
Sont les mots qui vont tres bien ensemble
tres bien ensemble.
8.03.2023
* * *
Я буду перманентно виноват,
что я — мужчина, русский, сын и брат,
что не любил / любил, молчал / ответил,
что честен был, что покривил душой,
что плакал, что мне было хорошо,
что я вообще возник на белом свете.
Я — точка приложения беды,
причина чингисхановой орды,
источник мирового катаклизма.
Я — вымерший Тираннозавр Рэкс,
со мною невозможны быт и секс,
нелепый сгусток грез и оптимизма.
Глухой танцор в дурацком колпаке
с кольцом Всевластья в потном кулаке,
шатун основ и нарушитель правил.
Чего ни трону — обращаю в блюз.
Но что поделать: я тебя люблю,
и Бог меня к тебе одной направил.
10.03.2023
ПЛАЧ НАД ЛА МАНШЕМ
Нынче годовщина дирижабля.
Пеплом припорошены виски.
Мы ли с вами здесь ни парижане
у приборной встретились доски?
Как висел он над скулящей песней,
как пылал на стыке трех лучей…
Ничего не будет интересней
гибели… Напуганый, ничей,
каждый прорыдался, как ребенок,
Логосом оставленный среди
искрами летящих шестеренок
в орден Легиона на груди.
Патока глухого раздраженья
растянула лица наших дам.
Не создать эстетики блаженней
прокопченным нашим городам!
Чисто человеческая ярость,
держащая бездны на краю,
в чем, скажите, нам еще осталась,
прочертив по звездам колею?
Позовет ли сквозь фракталы смога
огонек (иль мы давно не те)
за чернильным сердцем осьминога,
за шпионским кольтом в декольте?
15.03.2023
ВЕРЕЩАГИН
Если бы мог словить
снова, одним глазком
рыжей подмышки нить,
родинку под соском…
Если бы вновь уткнуть
ноздри в солому кос,
это смешное «ну»
в каждый вложить вопрос…
Если бы… А потом?
Заново по складам?
Снег в переулке ртом?
Что за нее отдам?
Вот еще злая спесь!
Не развернуть баркас.
Только сплошное здесь.
Только одно сейчас.
15.03.2023
* * *
А.П., Х.П. и А.К.
«Завтра Серёжа напишет стихи о роддоме».
О, как наивны беседы на маленькой кухне.
Есть ли осмысленность в нашем житейском рандоме?
Сколько не виделись мы? Поминали тогда Кухулина,
путали Гилтониэль и Астарту, взывали к Сократу,
щедро месили свою зазвеневшую глину.
Детские крики летят запятой над и краткой.
Кошки лежат на коленях, заваренный чай остывает.
Эти поэты когда-то тряслись над тетрадкой.
Нынче поэзия жизни — прилечь на диване,
выключить звук, замереть, словно вождь в мавзолее.
Помнишь, какую судьбу на себя надевали?
«Помню, конечно. И я ни о чем не жалею».
19.03.23
* * *
Татьяне Егеревой
Смерть. Воздаяние. Отстаньте!
Что знаем мы про Высший Суд?
Мадонну Рафаэля Санти
актеры хмурые несут,
на фоне Храма страстотерпцев
качают небо на плечах,
прозревшая — сплошное сердце,
вся — боль в распахнутых очах.
И нам глаза художник вымыл,
бегущим в сумерках домой:
в багете пыльном херувимы
с улыбкой смотрят мир земной.
На зелень первую апреля,
на бархатный закатный свет…
«Куда несете Рафаэля?»
Актеры не дают ответ.
05.04.23
* * *
Снова мне снятся дворы и помойки.
Вновь сокращаем дорогу: — Пожалуйте!
Город расцвечен горящими елками.
Небо над Родиной тушат пожарные.
О, эти сны — репетиция сказки.
Так не бывает? Мы только попробуем.
Эй, календарные, что нынче празднуем?
Ночь Рождества? Это тема особая.
Вот уж разгул для лунатиков. Прыгай
Млечным путем, словно кот по гирлянде.
Видишь, затеплился новыми книгами
ряд золотых корешков фолиантов.
Под фейерверки и крики «На счастье!»
(общероссийское, дружное, скорое)
я исповедан, допущен к причастию…
Счастье во рту моем тает просфорою.
23.04.2023
КИНЦУГИ
Пусть говорят с прищуром «твоя страна».
Все, что доотрицалось, бери себе.
Ходит по кругу гиперборейская старина,
танцы над изобилием в сентябре,
это не мы, а история реинкарна…
Что тебе ребе рассказывал о ребре?
Вот и не слушай. И даже меня… Не суть.
Только «вдох-выдох-вдох-выдох-вдох-выдох-вдох…»
Сил не осталось, ты хрупок, огонь, сосуд,
тот, кто тебя обжигает, совсем не бог.
Черви покамест чужую гнильцу сосут.
Выйти из комнаты хватит и этих крох.
Пусть твоя батарея спешит к нулю,
Ньярлатотеп спустился на твой проспект,
но воскрешает высоцкое «Не люблю»,
белой перчаткой брошен чужой респект…
В липком унынии сам заглянул в петлю,
дряни какой-то лживый прочел конспект.
Ты норовил отключиться… Ан нет — боец.
Без передыху лезешь и лезешь вверх.
Мир состоит из осколков чужих сердец:
мастер кинцуги в смолу добавляет смех.
И отступает, ощерившись, зверь Песец.
Как у тебя со смертью? «Да лучше всех».
28.04.2023
* * *
В пространстве лета несколько углов
зашторенных, чтоб собирать улов
чешуйчатых, колючих поцелуев:
в другой сезон они без плавников,
засоленные, пахнут балыком,
висят, разнообразьем не балуя.
Глухая ревность, щекотливый флирт,
слюна пьянит, как разведенный спирт,
взгляд в сторону — и не спасти сервиза.
В ушах с утра шумит Эвксинский понт.
Я — вымерший викторианский дронт.
Приди и воскреси меня, Алиса.
Прощанье с детством, жалкий маскарад.
В чужой бутыли сладкий «Арарат».
Стекает по трепещущим ключицам.
И тело, словно древо сефирот.
Мы истину передаем рот в рот.
И ничего в итоге не случится.
Такой сезон — не для грядущих дат.
Взять паузу. Устроить медсанбат,
эстетику эротикой врачуя.
Двенадцать ослепительных недель.
Вот наготу сегодня и надень.
Когда еще на Землю прилечу я?
19.05.2023
* * *
Дарье Бобылёвой
Красный дом нельзя пройти насквозь.
Но на чертеже мы видим ось:
значит, справа — отраженье лева.
Будь чердак то, цоколь иль подвал,
если ты однажды побывал
в зоне скуки — был и в зоне гнева.
Так всегда устроено: людской
фактор в мешанине городской
не учтен, поскольку планировкой
занимались роботы — теперь
в никуда уходит эта дверь
и никто не въедет на парковку.
Красный дом — дитя нейросети:
если ты попробуешь войти,
никакой гарантии, что будет
выход из иллюзии, но жжет
любопытство изнутри живот…
Формула безумия на блюде.
26.05.2023
ТЕРЦЕТ НА ПЛОХУЮ ПОГОДУ
Яне
Надо уехать куда-нибудь. Есть — Рязань.
Как я давно из-за компьютера не вылезал.
Кракелюрами вен покрылись мои глаза.
Я живу в чемодане, словно Овидий в Крыму.
И пишу свои вирши прекрасному Никому.
Впрочем, Овидий жил в Томах двадцать веков тому…
Кстати, Рязань — пограничье: глядят грибы
из-под насупленных шляпок, слова грубы
и повисает окурок с каждой второй губы.
Вспомнил! Береза в учебнике: Пушкин наоборот.
Жил там Сергей Александрович. Любит его народ:
бездна цветения, страсти водоворот.
Все. Уезжаю. Пуля. Веревка. Аэропорт. Вокзал.
В чемодане зубная щетка и пара книг: Алексеев и Легеза.
И ни полстолько спирта. Я с этим накрепко завязал.
Ну и кого я обманываю: С. А.
первым нальет мне дождика. В небесах
прямо по облаку золотом «Слабоумие и попса!»
О! Голова не болит. И за окном — гроза.
31.05.2023
КРАЕВЕДЧЕСКИЙ БЛЮЗ
Пой, что хочешь, глупая пища,
Я сердца поэтов люблю весьма.
Евгений Сусоров
Кино «Ошибка рецензента»,
вино «Федорина гора»,
блины из пыльного брезента,
жестокость бывшего ребра —
сложились в пазл европейский
и азиатский монолит.
Пока на сердце все окейски:
душа за тело не болит.
Вильгельм де Геннин места пишет:
«Здесь будет город-nevermore!
Сюда слетятся в жажде пищи
все признаки Рифейских гор.
Золотожильная порода
построит сердце-механизм
качать ресурсы кислорода,
то вверх, то вниз»…
Но не затем закрыло клапан,
тугую трубку отвело,
воеже смел механик лапать,
молясь Конструктору «Свезло»,
оно — поэт, гуманитарий,
и, разум лесом обойдя,
плодит настолько лютых тварей:
им сам Анубис — не Судья.
Кусай в слезах сосок столицы,
старообрядствуй иль катарь,
и ты вернешься, бледнолицый,
на свой возлюбленный алтарь,
в объятья душные Марии,
в бажовский сказ, в медвежью падь —
для Бога нет периферии:
способна жечь любая пядь.
1.06.2023
Рейс SU-6206
ГОРЕЧЬ
«Здравствуй, Конфуций окраин».
Чайка летит
параллельно автобусу.
С нашего ракурса
грузоподъемник
видится статуей Аполлона.
Ждали глобального ужаса,
иерихонского опуса,
всяких космических триффидов,
а не пластмассовых дронов.
«С кем ты, Вергилий понятий?»
Чайка летит
параллельно автобусу.
Миф о Медузе
Горгоне подарен Афинами:
вспышки испуганного интима.
В новой реальности
рухнули прежние бонусы.
Во избежанье объятий —
чарки проносятся мимо.
«С Богом, Дерсу Узала потери».
Чайка летит
параллельно автобусу.
Так высекают
из цельного мрамора
дерево, прущее по наитью.
Все, что нам нужно:
это держаться в тонусе.
Обвяжи мне запястье
впрок шерстяною нитью.
4.06.2023. Святая Троица
Рейс SU-1408, Москва – Екатеринбург