Стихотворения
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 1, 2023
Елена Ткачевская — поэт, кандидат химических наук, доцент, участник ЛИТО Центрального Дома ученых РАН, литературного клуба ЦДЛ «Московитянка», литературного сообщества «Новые Витражи», член СП XXI века, автор книг стихотворений «55 Стихо Творений», 2013 г.; «Зимостишие», 2015 г.; «В поисках времени года», 2017 г. (лонг-лист Международной премии «Писатель XXI века» 2017 г.). Публикуется в литературных сборниках, альманахах, газетах и журналах, на интернет-портале «Читальный зал».
* * *
Слово мое уводит меня…
Хочешь спросить — куда?
Но лучше спроси — откуда?
От громко свистящих шоссе,
от грунтовых шуршащих дорог
к травою поросшим тропам,
в задумчивость дерева каждого,
в тревожность осины,
в наивность березы
и в терпкость сосново-елового бала.
А к дубу, несущему цепь золотую,
и близко не подойду,
ученость Кота
не хочу под сомнение ставить.
* * *
Холодная спица
нырнет в шерстяную петлю,
согреется,
нить за собою потянет
в вязальный узор,
увязнувший вензелем каждым
в моем подсознании;
будет свитер
твою обволакивать спину
дольше объятий моих…
* * *
Счастье
нажать
на кнопку звонка
и дождаться
открытия двери
а не открывать ее
своим ключом
* * *
Выскользну из сна
бесшумно дверь толкнув
побегу по росной тропке
в заповедные чащи
в заросли лесные
где ели да сосны
неба касаются
а если ветер
в их кронах спрячется
то там и заночует
холод ночной
одиноким костром
обогрет
как домой
пробираюсь в пещеру
где огонь освещает
замшелые стены
тени льнут
к холоднющим камням
но ровна да бела
стена одна
рисовальщика тень на ней
закрывает рисунок
что он сотворил
вероятно
охоту вспомнив
я же с краской сосуд
подвигаю
к художнику ближе
от его загорелой кожи
запах шкуры
добытого зверя
и рука его
так скульптурна
что невольно ее касаюсь
нет желания
просыпаться
* * *
Оставаясь одна
я бы думала о тебе
и стихи бы
тебе
писала
но выходит
все
по-другому
* * *
Мы не рыбы…
Разве только чуть-чуть
попадаемся в сеть,
повторяя изгибы мыслей
и пытаясь прочесть
предсказанья судьбы
в каждом хрипе или прогибе.
Если бы были мы
только как рыбы,
избегающие безрыбья
пуще всякой сети или сети,
мы бы были как дети,
как предначертано свыше.
* * *
Пулями, ракетами, словами
не стреляйте друг в друга,
люди!
Только человеколюбие
пропуском будет
в будущее, где останутся
только люди,
которые человеки,
а нечеловеков там совсем не будет.
* * *
Жизнь — движенье точки по ленте Мёбиуса:
вроде и просто, и плоско все,
но меняется ощутимо доступ к свету;
плюс, не чувствуя сожаления, превращается в минус,
и удача, меняя обличие, оборачивается неудачей,
каждый новый круг не преминет
вопрос переиначить
иль поменять ответом;
точка, линия, плоскость
осваивают пространство,
а когда не хватает объема —
изгибается плоскость отчаянно
и становится облегченным
путешествие в потусторонность.
Ох, откуда доверчивость эта
к ленте замкнутой
в танце смены координат?
Может только непосвященный говорить,
что ему все понятно,
у остальных же при этом лихо
пропадают привычные смыслы
считать березки в роще осенней,
если слышно дыханье Вселенной
в каждом круге.
2019, 2022
* * *
Соловки свою сольную песнь пропевают
беломорским соленым просторам
и проста эта песнь
и не сразу понятна
и не каждого слова значенье известно
Теплый розовый свет
заливает и море и сушу
на закате
Окраской такою только здесь подивишься
К деревянной груди баркаса
льнут волна за волною
с холодною пеной
Даже летом на море Белом
не дождешься не то что зноя
а хотя бы тепла подольше
* * *
Зной тягучий
тонет в кронах лесных
и уже не горячим
накрывает подлесок
да покров травяной.
Это лето еще,
это август пока.
И цикады так громко
стрекочут порой,
что с трудом различаю
средь звуков
дыханье твое.
* * *
Вот оно
достижение цели
с прицелом на вечность
Восстановлена
цельность сознания
целительностью поцелуя
Цепь событий
цепляет память
целомудренность снов
разбавляя
цельнокроенностью
цитаты
от античного
центуриона.
* * *
Может, эта Венеция вся —
только память о страшном
Всемирном потопе?
Вездесуща вода,
даже если из камня ковчег.
Затекают соленые слезы
в эти трещины камня
как будто в морщины.
У мостов изгибаются спины,
направляя теченье морское
ближе к тверди земной.
* * *
Перегружена память, и образы так обросли неземными словами,
и осенние ветры пытаются что-то сказать у окна моего.
Дом, который согрет, станет тихим хранителем памяти,
и движением звезд зачарованы дверь и окно.
Осень их закрывает плотнее и крепче,
и душе оттого и светлее, и легче,
и тепло, и тепло…
* * *
И дверь,
и окно, выходящее в сад,
и крыша с трубой,
и верхушка березы —
все залито светом,
идущим откуда невесть.
А здесь начинается все
и кончается тоже.
Когда замыкаются
линии жизней в кольцо,
душа, что похожа сама на себя,
едва помещается в клетке грудной.
К двери подойди,
у порога постой…
Куда же приводит твой путь?