Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 7, 2016
Евгений Степанов — литератор, кандидат филологических наук. Родился в 1964 году в Москве. Окончил факультет иностранных языков Тамбовского педагогического института, Университет христианского образования в Женеве и аспирантуру МГУ им. М. В. Ломоносова. Президент Союза писателей XXI века. Автор книг стихов, прозы, многих публикаций в периодике. Живет в Москве.
В журнале «Зинзивер», № 6 / 2016, замечательные стихи Кирилла Ковальджи — мудрые, горькие, обжигающие. Незабываемые.
* * *
Весенние вольные ветры
Не знают черты городской.
Квартира. Квадратные метры.
А мир — шаровой…
Иду по нему поневоле,
Обратный отсчет впереди.
Старость — минное поле,
Которое не перейти…
Поэт-дикоросс (термин Юрия Беликова) Александр Рудт в еженедельной газете Союза писателей ХХI века «Поэтоград», № 27 (232) / 2016 показывает не опоэтизированную Россию — читать страшно, но необходимо.
* * *
У помойки бомжик
умер..
сел — заснул или замерз..
полдень плыл.. и где-то в трюме
тело скорченное вез..
а под вечер догадался
кто-то… рядом постоял,
по мобиле пообщался —
и «Уазик» труп забрал..
и ненужную котомку
песик бодро потрошил..
подходящих близко — громким
злым урчанием страшил..
что там придыхать с тоскою:
от тюрьмы и от сумы..
это времечко такое,
это. Господи, не мы..
вечно в жизни неудобья..
тиши, глади — ни шиша..
ах, по образу, подобью..
ах, прощеная душа..
………………………………….
взгляд на небо исподлобья..
гм.. чу.. ша…
Здесь своя пунктуация, своя интонация. И своя
правда.
Евгений Рейн в альманахе «Поэзия — ХХI век» (2015-2016), по
сути, дает дефиницию поэзии (см. стихотворение «Зашли в кафе. Он заказал
коньяк»:
Памяти Георгия Адамовича
Зашли в кафе. Он заказал коньяк.
Под вечер фонари уже сияли.
За столиком уселись кое-как,
и мы свою беседу продолжали.
«Поэзия, дружок, совсем не в том,
чтоб выкрикнуть, ревнуя и переча.
Она — намек, а не роскошный том,
скорее не свидание, а встреча —
такая, как сейчас у нас с тобой
за этим столиком, в соседстве с баром.
На улице ты видишь проливной
дождь пополам с парижским всем угаром.
Так выпьем за поэзию. Она —
нечаянный и незаконный отблеск,
еще полуоткрытая страна,
внезапного распада одинокость.
Я знал таких, немногих, перечесть —
хватает пальцев на руках. Однако
поэзия — письмо, шифровка, весть
от скрытого за тучей зодиака».
Мы выпили. Оркестрик заиграл.
Тьма утвердилась. В зале сникли тени.
Жизнь продолжалась, точно скромный бал,
всегда готовый к новой перемене.
Эта дефиниция поэзии, безусловно, интересна и выстрадана. И трудно, и бессмысленно дискутировать с маститым автором. Но я бы, набравшись нахальной смелости (извините!), попытался продолжить ход его мысли. Поэзия — это нечто неназываемое, иное… И, разумеется, поэзия — это не рифмованный рассказ о себе, к чему нас так долго приучали. И успешно приучили.