Стихотворения
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 5, 2015
Елена Литинская — поэт, прозаик,
литературный критик, общественный деятель. Более 30 лет работала в Бруклинской
публичной библиотеке. Живет в Нью-Йорке (США).
ПРИВЯЗАННОСТЬ
Пишешь, у тебя ко мне привязанность.
Слово-то какое отыскал.
Недочувственность и недосказанность.
Ретро-ребус, робость и тоска…
Как понять мне это слово зыбкое?
Привязаться сам ты захотел?
Или повязали по ошибке
и вели ко мне, как на расстрел?
Может, цепью ты ко мне прикован:
день и ночь тебя я стерегу?
Ничего кошмарного такого
я не пожелаю и врагу.
Коли ритмика твоя сердечная
этой привязью угнетена,
кандалы разбить, чтобы навечно
ты свободен — все четыре на…
Подобрать другое слово надо бы.
То, что начинается на лю…
или неж… Помочь тебе я рады
бы.
Разрешаешь — мигом прогуглю.
февраль 2015 г.
НЕЖНОСТЬ ТОПОЛИНОГО ПУХА
Не было спасенья, не было
от тополиного пуха.
Переписать бы набело
юности черновик!
От аллергена сильного
я слезы лила и пухла.
На пораженье синими
пулями глаз по любви —
стрелять не умела. Отрок,
неотесанный тополя сруб,
так и не взял меня под руку.
Рук своих боялся и губ.
Нежность была предначертана —
только лови и держи.
Сдуло, как пух. Черта нам,
не ангела, послала жизнь…
февраль 2015 г.
* *
*
Какая долгая зима!
Застряла в нашем городе,
буксует, выбраться сама
из льдов не в силах. Господи!
Грехи ей вольные прости,
на солнышке не жарь ее
и поскорее отпусти
в другое полушарие.
февраль 2015 г.
* * *
Если не завтра, то скоро.
Если не скоро, то все же
явится синекурой,
хлынет дождем в сушь.
Старше или моложе.
Я ведь — баба не дура —
через дыханье и кожу
счастья сорву куш.
«Завтра» — лидер забега
времени. «Скоро» — в дымке.
Все же — трава из-под снега.
Борются: кто кого.
Шашки — упрямо в дамки.
В Лире — навеки Вега.
А я все твержу: «Димка!»
Такое вот status quo.
март 2015 г.
* * *
Запоздала весна. Собирается с духом
И готовит наряды для выхода в свет.
А когда-то вуаль тополиного пуха
Прикрывала глаза. Вот такой первоцвет.
Я давно позабыла черемухи запах.
И за мною навеки закрылся сезам.
Я бежала по солнцу — с востока на запад —
По весенним следам, по весенним слезам…
Затерялись следы где-то там, в Казалотти.
Отыскать — не по летам и не по плечу.
Наведу марафет на увядшую плоть и —
В путь-дорогу. Весну за собой прихвачу…
март 2015 г.
* *
*
Весна трусливо прячется за сценой.
Вот поднят занавес, и зритель ждет.
Мы за билеты заплатили цену
немалую: сквозь вьюги, гололед,
через победное витийство ночи
и безоружное смиренье дня…
Украденный луч солнца — словно прочерк
на «Одноклассниках», вблизи меня.
Весна, тебе в затылок дышит лето.
Прочти свой краткий монолог на бис.
Так хочется глазами первоцвета
коснуться. Поспеши! Мы заждались.
апрель 2015 г.
* *
*
В нашем городе вечен ветер.
И прически — напрасный труд.
Ветер плеши рентгеном просветит
и запутает гривы, как спрут.
Он заставит деревья поклоны
бить. И листья сметет, как прах.
Покорятся осины и клены,
и дубы на столетних ногах.
Разбросает он писем секреты.
Без стеснения и стыда
разболтает досужему свету,
кого оглушила беда,
кого огорошило счастье.
Из авеню сделает стрит.
Смешает названья, как масти…
Без правил играет. И страсти,
и карточный хаос творит.
апрель 2015 г.