Стихотворения
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 10, 2013
Арсений Анненков — поэт. Окончил факультет журналистики МГУ им. М. В. Ломоносова. Публиковался в журналах «Дети Ра», «День и Ночь», «Новая юность», «Смена» и других. Член Союза писателей XXI века. Живет и работает в Москве.
ВСТРЕЧА С ПОЭТОМ
Я смотрел на несчастного человека
и был счастлив. Готовился встретить мэтра,
а попал в тот мир, откуда берутся книжки,
биографии, памятники и память.
Очевидное видишь не ежедневно.
Я нечасто бываю счастлив.
* * *
Если бы прямо сейчас
за геройство или вредительство
меня поставили перед Богом —
Богом — не образами —
я бы кричал: «Жалоб нет,
Ваше превосходительство!»
и ел начальство преданными глазами.
Бог бы, конечно, ушел,
а я бы все умилялся
и даже себя на месте Его представил,
очень хотел бы помочь
и удалялся бы, удалялся,
думал: «Зачем я тебя оставил?».
* * *
Город мой — летающий зверь в мешке.
Колтуны из шерстинок-судеб. Расческа слаба.
Подойди и погладь его по башке.
Ласково, в этом тоже твоя судьба.
Не печалься о сердце — город другого не ест.
А пока оно бьется между панельных зубов,
Посмотри, сколько в городе неизвестных мест,
По которым ты ходишь, перспектив, непрямых углов.
А пока оно тает красным сахарным угольком,
Разгляди и расскажешь когда-нибудь далеко,
Как ты был этим зверем, с которым почти не знаком:
Теплой шерстью. Крылом и клыком. Языком.
* * *
Я не один и я не одет.
Первый свидетель — солнечный свет —
Смотрит в салатник и наполняет стакан.
— Участь твоя, — говорит, — надежнее, чем капкан,
Хочешь молитвы пой, а хочешь — танцуй канкан.
Я опоздал, — говорит, — если цветы в венках,
Если твоя судьба ходит на каблуках,
Если в распахнутой двери — погашенная свеча,
Если движенье плеча
Как поворот ключа…
Так пропади в западне,
Разбейся о сотни глаз,
Первым дождем пролейся,
Сгустками падай в таз…
Сворачивать поздно.
Останешься жив, сынок,
Будешь как я —
Нужен, когда одинок.
ПОСЛЕДНИЙ ВАГОН ИЗ ЦЕНТРА
Наших отцов и дедов еще принимал Всевышний,
мы еще помним вкус сушеных эдемских яблок,
ангелы по привычке слетались под наши крыши,
старые черти еще служили, наводили порядок.
Мы теперь служим себе, и Создатель все чем-то занят,
только что черта лысого нет, правда, и ангелы не летают.
Мальчик мой, разве много отец оставит,
если забыл, что ему самому не хватает?
Примешь в наследство державу квадратного метра
на берегу океана, покрытого ласковой тиной.
Не прощайся со мной, мы — последний вагон из центра,
это грустно — смотреть на предков, а видеть спины.