Стихотворения
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 5, 2009
* * *
Я занимаюсь всем, кроме того, чем должен бы, —
своего не пишу, читаю чужое, правлю…
Сбежать бы, как князь какой, от дурной волшбы
в Ярославль из Переяславля.
Или откуда они там драпали, и куда?
Все равно, действительно, все равно…
Опрокину стакан — по вкусу вода,
а на деле водка или вино.
И плюю в окно, ибо там ничего интересного,
как и вообще, как и везде;
не свожу с ума психиатра небесного
болтовней о своей звезде.
Жизнь, конечно, стращала, да не устрашила.
знал бы прикуп — торчал бы где?
А вот кем будешь ты, подполковник Башилов,
если выпрут из ГИБДД?
Но все проходит, говорил иудей былинный;
пройдем и мы,
постояв чуток у вокзала, у блинной,
у тюрьмы.
Только нищие духом верят примете,
что к добру невеличка паскудит рубаху.
Никакой вам поэзии, сукины дети,
никаких вам стихов, — идите на…!
* * *
В провинции жизнь попроще:
людей меньше, да лучше, а времени — как грязи.
Зри поверх крыш — то поля, мать их, то рощи…
Написать идиллию разве?
Выйдешь в переулок, а у завалинки
кучкуется молодежь.
И в груди засвербит что-то маленькое,
но въедливое, как вошь.
Закусив раскатанную губу,
отмахиваясь от комарья,
наблюдаешь аборигенов гурьбу,
взглядом — голоден, телом — рьян.
Подойти бы, обнять вон ту, — в джинсах со стразами
(по сельской последней моде),
но ведь оттолкнет, зараза,
еще и даст по морде.
А вдруг подумает: «Житель столичный, —
какой резон посылать нафиг?
Вестимо, в карманах полно наличных,
да и лицом урод, папик».
И таким макаром позволит все, что угодно;
пива хлебнув, станет воды тише,
молвит: «Поедем отсель, и будем свободны,
рожу тебе, если пропишешь».
Но это, конечно, фантазии глупые.
Реальность такова,
что не видать ей моей халупы,
на которую давно утратил права.
И пока я рефлексирую, как заезжий мусью, —
ее обнимает-слюнявит другой,
и она отвечает ему взаимностью,
и дрыгает правой ногой.
Так что спешу себе мимо, считая версты ли, мили, и
путая след,
и шепчу: «Любите друг друга, милые»,
будто мне уже тысяча лет.
В ожидании полета
Город дремлет, окутанный простынями сна,
ночь факиром глотает луны искривленный кинжал.
Держит курс на маяк моего окна
восхитительный дирижабль.
Сколько ждал я его: то ли день, то ли век?
Что за маг мне однажды его обещал?
Ты лежишь на постели моей, изнывая от нег,
предлагая начало всевозможных начал.
Что тебе дирижабль, что тебе этот странный миф?
А ведь он прилетит, — и я слово даю!
Ты прекраснее самых отборных нимф,
подзываешь меня, чтоб со мною опять оказаться в раю.
Так и быть, я иду, потому что еще полчаса
до прилета моей мечты.
И меня будоражит не столько твоя краса,
сколько шанс навести, а затем и поджечь мосты.
Я хочу вновь начать и оставить тотчас…
Только он прилетит — и я сразу исчезну на нем.
А пока, пусть любуется полночь, глядя на нас.
Или хочешь, отправимся в путь вдвоем?
Да, целуй… Нет, не так… Вот, вот так…
Есть возможность — давай же минуты красть!
Может, выдержишь еще пару моих атак?
Время — вовсе не деньги, а вечности часть.
…Ну так где он? Неужто опять провал
всех надежд, мне подаренных пустотой?
Я ласкаю в бреду за овалом овал
и с досадой слежу, как рассвет заползает ко мне на постой.
Все ли кончено? Снова я упустил момент, я устал,
вижу в зеркале свой изможденный оскал;
мышцы сводит и голос заржавлен.
Ты лежишь, улыбаясь, бледна, как тень,
говоря мне довольно: «А черт с ним, совсем,
с восхитительным дирижаблем…»
Игорь Панин — поэт, публицист. Родился в 1972 году в Тольятти. До 1998 года жил в Грузии, окончил Тбилисский государственный университет, факультет филологии. Автор нескольких сборников стихов, публиковался в газетах, журналах, альманахах. Член СП России. Живет и работает в Москве.