Стихотворения
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 4, 2009
* * *
Решились уйти из натопленных спален,
Погода, как хворая птица, слаба.
Отступник наказан, художник опален,
И нет человека свободней раба.
Но утром нельзя уж не выйти на холод,
Целебен и горек прозрачный простор.
Соседский мальчонка спросонья нахохлен,
Он знает, что я не узнал до сих пор.
Он знает, что я, отражаясь в блестящем,
Беспечно забыл о кривых зеркалах,
И прошлое путал подчас с настоящим,
А в будущем сеял старательный страх.
А в спальнях остались изящные стулья,
Где платья висели в забвенье хмельном,
И головы были теснее, чем улья,
И мысли жужжали совсем не о том.
Смеялись так зло календарные числа,
А дни за окном промерзали насквозь,
А где-то стонала больная Отчизна,
Те стоны услышать и нам довелось.
И вот покидаем постылые спальни,
И смотрим растроганно в гиблую даль.
А вы загибайте замерзшие пальцы,
Но только не надо в дорогу гадать.
У самых ворот, покраснев от конфуза,
Свежа, как дитя, как подросток худа,
Помашет рукой неприступная муза,
И скажет вослед: — Не беда, не беда…
* * *
Я так долго живу, никого не любя,
Что забыл и свои и чужие ошибки.
Я бы мог переплыть океан для тебя,
Ради прихоти детской, случайной улыбки.
За собою гонюсь по осенним полям,
Чтоб спросить на бегу о любви безнадежной.
Я бы мог свою жизнь разделить пополам,
Но не знаю, как жить, если жить невозможно.
* * *
Ничего от меня не требуй,
Никогда обо мне не плачь.
Не размочит сухое древо
Даже скорбный вселенский плач.
И не выйдет никто навстречу,
И ворота не отворит.
Раскричался бедняга кречет,
Чтоб не слышать упругий ритм.
Этот ритм из щелчков и трещин,
Из пожатий холодных рук,
Этот ритм из мужчин и женщин,
Иссушающий все вокруг.
Деревянное сердце мира!
Деревянная моя боль!
Деревянная сохнет лира,
Деревянный грустит король.
Разгадаешь коварный ребус —
Пару дней отдохнет палач.
Ничего от меня не требуй,
Никогда обо мне не плачь.
Не молись на мои подарки,
Не к лицу тебе причитать,
Даже если на солнце ярком
Сможешь что-нибудь прочитать.
* * *
Привычно загибаю пальцы,
Считаю тех, кому пора.
Мы все на свете постояльцы
Без постоялого двора.
И нам пора то на работу,
То по домам, то по делам.
А где-то кто-то ждет кого-то
И делит вечность пополам.
Не прощелыги, не скитальцы, —
Идет — поет слепая рать.
И на руке не хватит пальцев,
Чтоб разом всех пересчитать.
* * *
Не убегу и не уеду,
Я превозмог свою беду.
Я буду праздновать победу
В каком неведомо году.
Без слез, без друга, без любимой,
Без флагов, порванных в тряпье,
Непоправимо нелюдимо,
Я буду праздновать ее.
Пускай сегодня бью посуду,
На счастье, зло и звонко бью.
И все же праздновать я буду
Победу горькую свою.
Тоска пускается по следу,
Хоть не хотел, а наследил.
Я буду праздновать победу,
Победу из последних сил.
Никто победу не отнимет.
Никто не вспомнит Страшный Суд.
Но только имя, только имя
Другое не произнесут.
* * *
Не осталось вокруг никого,
Призадумайся, пыл свой умеря.
Не пропьешь, говорят, мастерство.
А пропьешь — не большая потеря.
Сколько счастья глоталось взахлеб,
Бестолково, смешно и случайно.
Что ж так часто морщинится лоб,
И трамваи звенят столь печально?
На закате всегда не везет,
Красным светом обрызганы вещи.
В этой комнате, помнящей все,
Потолок не стесняется трещин.
Скоро вспыхнет мое торжество,
От которого враз озвереешь.
Не пропьешь, говорят, мастерство,
А пропьешь — и, глядишь, протрезвеешь.
* * *
Кто-то куда-то едет,
Кто-то кого-то ждет.
Аз, Буки, Веди…
Буквы наперечет.
Кто-то кому-то светит,
Кто-то ползет в сарай.
Будьте — как дети…
И попадете в рай.
Кто-то о ком-то бредит,
Силится встать с колен.
Аз, Буки, Веди…
И ничего взамен.
* * *
Быстро вхожу в раж,
В райский вхожу чертог.
Это моя блажь,
Крови моей ток.
Крови моей гул —
Самый высокий счет.
Месяц легко надул
Кожу своих щек.
Лязгает тишина,
Словно дверной засов.
Слышит во сне она
Крови моей зов.
Будем ли заодно?
Или опять вражда?
Если увидишь дно, —
Значит, вокруг вода.
Эта вода — темна,
Эта любовь — мираж.
Мертвым налей вина…
Это моя блажь.
* * *
Жизнь дороже смерти,
Смерть дороже жизни.
Никому не верьте
На прощальной тризне.
В праздник златоглавый
Бойтесь искушенья.
Вам лихая слава
Будет утешеньем.
В каменных громадах
Веселятся черти.
Жизнь идет, как надо
Для достойной смерти.
Пенистого яда
Брызни в сердце, брызни!
Смерть идет, как надо
Для достойной жизни.
Максим Замшев — поэт, общественный деятель, издатель, главный редактор журнала «Российский колокол». Родился в 1972 году в Москве. Окончил музыкальное училище им. Гнесиных и Литературный институт им. А. М. Горького. Публиковался в журналах «Дети Ра», «Москва», «Неман», «Молодая гвардия», «Московский вестник», «Юность», «Поэзия», «Воин России», «Немига Литературная», в газетах «Завтра», «День литературы», «Московский комсомолец», «Московский литератор», «Литературная Россия», в альманахах «Родник», «Академия поэзии», «День поэзии» и в других изданиях.