Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 4, 2008
Кирилл Ковальджи, Избранная лирика.
М., «Время», 2007.
Кирилл Ковальджи — писатель с необычной судьбой. С одной стороны, о нем написано множество статей самыми известными литераторами (Бек, Казакова, Мориц, Евтушенко и многие другие) с другой стороны, этот автор совершенно, на мой взгляд, недооценен. Он не внедрен в сознание нации как его многочисленные более пробивные ровесники.
Покойная Ольга Татаринова говорила мне: «Кирилл — мудрец!».
Именно мудростью проникнута книга Ковальджи «Избранная лирика». Это разговор с читателем. Спокойный, рассудительный, интересный.
В современной поэзии есть, как мне кажется, два типа авторов. Одни хотят запутать читателя, шифруют свои нехитрые мысли, усложняют простое, аппелируют к вечности. Другие — наооборот, упрощают сложное, говорят предельно простым (зачастую неграмотно) языком, размышляют о дне сегодняшнем.
И получается следующая картина: одни поэты пишут так, что никто их сочинения кроме них самих и нескольких критиков понять не может, другие пишут так просто и примитивно, что читателю это неинтересно. В итоге с читателем говорят очень немногие поэты, те, которые филигранно владеют версификационным мастерством и, вместе с тем, не стесняются выражать своим мысли доступным, понятным языком.
Среди таких немногих поэтов — Кирилл Ковальджи.
Его стихи зачастую состоят из одной, двух, трех, четырех строк, хотя не чурается он и более развернутых форм.
Его стихи — о каждом из нас, стремящихся понять, что же вокруг происходит, в каком мире мы живем, что такое добро и что такое зло.
Вот люди твердой воли
в судах — сажают,
а люди доброй воли
в садах — сажают…
Эти четыре строки не могут не поражать — и мыслью, и аллитерацией, и игрой слов.
По-моему, каждое стихотворение Ковальджи заставляет задуматься о вечном.
Вот характерное стихотворение:
Что такое правда
храп хрип крик
пот кровь кал
или музыка
или поэзия
Правда, разумеется, у всех своя. Правда Кирилла Ковальджи — в настоящей, нешумной, достойной поэзии.
Евгений СТЕПАНОВ
Виктор Шендерович, «Хромой стих и другие стишки разных лет».
М., «Время», 2007.
В чем не откажешь талантливому сатирику Виктору Шендеровичу — так это в самокритичности. Стих у него действительно хромой. Поэзией подобные сочинения назвать трудно. Стишки — они и есть стишки.
Вот автор издевается над Лермонтовым, а заодно и над русским языком (это по-научному называется центон).
Белеет парус одинокий…
Чего он там белеет, блядь.
Когда пришли путины сроки
И косяком идет стерлядь.
Ну, стерля’дь, так стерля’дь. Ставь ударение как хочешь. Но Лермонтов-то тут при чем?!
Рифмы у Шендеровича тоже неряшливые, в любом литобъединении ему бы объяснили, что так рифмовать негоже.
инея/ линии
светоний/ ладонях
И т.п.
Но вот что удивительно — иногда на фоне этих беспомощных и незрелых сочинений вдруг открываешь вполне достойное, выверенное и философское (не хромое) стихотворение.
Например, такое.
Нет ни смертей, ни воскресений,
Ни поражений, ни побед,
А только этот лес осенний,
Струящий вместе боль и свет.
В тумане влажном, словно в вате,
Бредущие через него —
Мы все друг друга виноватей,
Да разве легче оттого?
Евгений СТЕПАНОВ