Стихотворения
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 10, 2006
* * *
Запятая тайской джонки,
обессмысленный плеск воды.
Солнце — спицами велогонки
прорывает вечерний дым.
Что явилось? Чего не стало?
Будто зайчиком по стене:
если даже этого мало,
то зачем это надо мне?
И зачем через темноту
эхом дымного соучастья
тлеет крошечное тату
на счастливом твоем запястье?
И дыши или не дыши —
как довериться только звуку?
Вечный ужас:
чувствовать муку
совпаденья слов и души…
* * *
Азиатская земля
пахнет глиной и грибами.
Белый лотос в черной яме,
долго длится нота ля.
Солнце — жгучая оса.
Тени призрачны, как морок.
Взгляды дымным пылают порохом.
Только спрыгнуть бы с колеса.
Орхидеи.
Дикость роз.
Жар полдневный.
Нет движенья.
Ужас перевоплощенья
и бесшумных летучих гроз.
* * *
Вода Сиамского залива.
Вино Алайского прихода.
Ты безобразно некрасива
в минуту моего ухода.
Ты ослепительно прекрасна,
когда встречаемся мы взглядом.
Прости мне жадное пристрастье
к твоим тропическим нарядам.
Ты в этом сладостном наклоне
опять, как огнь, во мне пылаешь.
И умирая в долгом стоне,
ты никогда не умираешь.
* * *
Офицерская жена —
блядь, красавица, сестрица.
Мне нельзя в нее влюбиться,
вся она поражена
обаянием, как птица.
Сладость, нежность, непокой,
мне нельзя ее касаться.
Цвета старых облигаций
замша под ее рукой,
и любовники — всех наций.
Не хочу ее грехов,
не нужны ее обеды!
Но языческие веды
этих пламенных стихов —
символы ЕЕ победы.
* * *
Две легких тени за окном
опять затевают игры.
Мелькают руки, ноги, икры
и пахнет розовым вином.
Над рестораном «Леди пинк»
струится розовая мирра.
Беспечной линией над миром
растянут перелетный клин.
И этой нежности внемля,
шипит и пенится у мола
еще не знающая пола
благословенная земля…
* * *
Вкус аскорбинки. Оскорбительно
заноет сердце. Ослепительно
вода пылает — как металл.
Так медленно и так стремительно
я никогда не умирал.
Пытаюсь затаить дыхание,
но огненное полыхание,
как яд последнего глотка.
Падение.
И придыхание.
И ужас нового витка.
А хочется. Так сильно хочется
презреть все прежние пророчества,
туман прожектором прорвать,
не погружаться в одиночество
и никогда
не умирать.
Геннадий Прашкевич — писатель, поэт, переводчик, историк фантастики. Родился в 1941 году в селе Пировское на Енисее. Автор более чем полусотни книг, обладатель множества литературных наград, номинант Букеровской премии и член международного PEN-клуба. Живет в г. Новосибирске.