Стихи
Опубликовано в журнале Октябрь, номер 9, 2018
Максим Замшев – поэт, прозаик, критик, переводчик. Родился в Москве в 1972 году. Окончил Музыкальное училище им. Гнесиных и Литературный институт им. А.М. Горького. Автор десяти поэтических книг и четырех книг прозы. Лауреат литературных премий им. Николая Рубцова, им. Николая Гумилева (год?), им. Дм. Кедрина, им. Александра Грибоедова. Произведения переведены на пятнадцать мировых языков.
* * *
Музыка ходит кругами,
Счастье, как сон, истекло.
Музыка не помогает,
Значит, совсем тяжело.
Сколько заплачено, сколько?
Боль подрастает в цене.
Небо февральское стойко
И равнодушно ко мне.
В россказнях всяких и баснях
Мысль выбираю одну:
Как бы булгаковский мастер
Встретил большую войну?
Бросим любовные взоры
В реку, что схвачена льдом.
Путники строят заборы,
Чтоб не покинуть свой дом.
Выгнуто вечера донце,
Город ныряет во тьму.
Красные линии солнца
Не перейти никому.
* * *
Утро. Кофе. Солнце. Небо.
Все так просто, все так нежно.
А внутри совсем другое,
Там согнулось все дугою
И никак не разогнется.
Кофе. Утро. Небо. Солнце
Поднимается над крышей,
В поднебесье вечер рыщет,
Но добычи не находит.
Что-то на меня находит,
Чтобы раствориться в кофе…
И, бравурен, как Прокофьев,
Мир трещит по швам случайным,
Солнце длинными лучами
Режет землю по живому…
Жить не стоит по-другому,
По-другому жить не стоит.
Все простое, все пустое…
* * *
Причесывалась у зеркала,
Ходила в моей рубашке.
Словечки мои коверкала,
Но это уже не страшно.
И это не точка верности
И не прегрешенье малое.
Когда попадает в вену стих,
То кровь вытекает алая.
Не поздно ведь стать хорошими,
Принцессами, Робин Гудами?
Но если мы все из прошлого,
То я не пойму, откуда мы.
А судьбы, как буквы, стерты все,
Пускай объяснят гадалки их.
И шансы лежат как мертвые,
Упущенные и жалкие.
Теперь, когда жизнь разглажена
И публика машет флагами,
Я помню лишь щеки влажные.
Скажи: почему ты плакала?
* * *
Монетку наугад кидаю,
Орел иль решка – все равно.
Я ничего не загадаю,
Где были звезды – там темно.
Хотелось счастья… что за дикость?
И торг закончился, и бум.
Душа истаяла без криков,
Чтоб продолжаться наобум.
И безразлично: с нами? с ними?
Она утратит ход минут.
А там уж ей подыщут имя,
Но звуков гласных не вернут.
* * *
Глаза устали видеть мир
Таким, какой он есть.
Когда-то были все детьми,
Хотели пить и есть.
Потом хотели видеть мир
Таким, чтоб свет с утра,
Но лошадей секут плетьми
Лихие кучера.
И очень больно лошадям.
Но в перекрестье тем
Я все, наверное, отдам,
Чтоб выяснить – зачем,
Зачем взбирается закат
На крышу… Чтоб упасть?
Зачем, слюняв и языкат,
Пес раскрывает пасть.
Зачем придуманы ежи?
О чем кричит свинья?
К чему тебе такая жизнь,
Когда есть рядом я?
И что теперь обозначать
Латинской буквой V?
Стоит сургучная печать
На поисках любви.
Узлом завязаны тугим
Мечты и города.
А детство отдано другим,
И то не навсегда.